poemasinsurgentes

destino

2012-02-08T18:44:00.002-03:00

me siento predestinadoa ser ultrajado por un amante marroquítez aceitunaojos de gatoy un terrible deseo de mi.me siento llamado a asesinar a cuchillazosa la sombra que me acosaarrojarla al ríoe ir a beber con mis amigos.como la luname gusta comerleel culo al sol.

buenos maricas

2012-02-06T18:36:00.001-03:00

Los rayos partían la noche al otro lado del rioy la nochese abría de piernas como una hembra en celoy nosotros,como buenas maricas,deseando ser la nochela luna y las estrellas.

2012

2011-12-31T12:30:00.001-03:00

2012. la felicidad es una trampa burguesa. como la antigua maldición china, deseo que vivas tiempos interesantes. libertad y socialismo para todos y todas.

El amante de Bakunin

2011-12-15T15:27:00.001-03:00

Lupe conoció la historia de Ramón Ayala, también llamado el gallego Ayala o Ayalita, por el manco Ramirez.Cuenta Ramirez que Ayalita, era un joven anarquista que había llegado de España a Buenos Aires, allá por 1916 en un barco llamado “El provenir”. Ayalita, de 15 años, subió como polizón y fue descubierto en un bote, por un marinero anarquista llamado Bolaño, que se encariño con él y lo protegió y cuido (y en aquel bote por las noches uso el cuerpo de Ayalita para saciar sus deseos sexuales y susurro en sus oídos palabras de amor. Para Ayalita fue todo un descubrimiento. Con Bolaño conoció la intensidad de la pasión sexual y también a Bakunin , Kropotkin, Reclus, Proudhon y Malatesta. Compartía con Bolaño noches de lectura luego del sexo.Dice Ramirez que decía Ayalita que con el anarquismo adquirió el virus de la mariconeria, del terrorismo y de la sifilis.Llegado a Buenos Aires, Bolaño contacto a Ayalita con sus camaradas de la FORA y estos le facilitaron las cosas para conseguir empleo como estibador en el puerto de la Boca. Allí, en el local de la Federación, conoció a Serguei Ojarin, un camarada ruso de intensos ojos azules y una brutalidad terrible. Ayalita cayó fulminado ante la mirada del ruso y en una noche de borrachera de Serguei se acostó en su cama, mamó su verga y se entrego a él como una ardiente princesa rusa.Una noche el ruso de duras facciones le dijo al gallego mientras lo montaba-te amo.Y Ayalita se deshizo ya que jamás hubiera esperado de aquel hombre un gesto tierno o una palabra dulce. Esa noche durmio apoyando suavemente su cabeza sobre el poderoso y lampiño pecho desnudo del ruso Ojarin.Un día de enero de 1919 Serguei arranco a Ayalita de la pensión y lo llevo hasta los talleres Vasena donde se balearon con los esquiroles y la policía en un principio y después rodearon las comisarias y la Plaza de Mayo hasta que vino el Ejercito a restaurar el orden. Después de aquellas jornadas donde muchos obreros y camaradas habían caído Serguei juro venganza y Ayalita se conjuro a acompañarlo. Según le cuenta Ramirez a Lupe, fue en esa ocasión que Sergueí contó a su amante y camarada, Ayalita, la historia de Mijail Bakunin y Sergueí Netchaev, además de obsequiarle una traducción de una carta de Mijail Bakunin a su hermano Pablo.XxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCarta de Mijail Bakunin a su hermano Pablo:“París, 29 de marzo de 1845....Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas y a no conocerla más que en la fantasía, porque he experimentado efectivamente muchas de sus amarguras, he sufrido mucho y he caído a menudo en la desesperación. Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedo ser amado como yo quisiera serlo, pero no desespero, -sé al menos que se tiene mucha simpatía hacia mí-; debo y quiero merecer el amor de aquella a quien amo, amándola religiosamente, es decir, activamente -está sometida a la más terrible y a la más infame esclavitud- y debo liberarla combatiendo a sus opresores y encendiendo en su corazón el sentimiento de su propia dignidad, suscitando en ella el amor y la necesidad de la libertad, los instintos de la rebeldía y de la independencia, recordándola a sí misma, al sentimiento de su fuerza y de sus derechos. Amar es querer la libertad, la completa independencia del otro; -el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama-; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aún y sobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama. He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa, -he ahí el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendencias políticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia particular e individual- porque el tiempo en que podrían ser separados esos dos géneros de acción está muy lejos de nosotros; ahora el hombre quiere la libertad en todas las acepciones y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quiere de ningún modo. Querer, al amar, la dependencia de aquel a quien se ama, es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase también la dependencia, sería la cosa más peligrosa y la más infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable de esclavitud y de embrutecimiento para la humanidad. Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, al hacerlos volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida propia, de su actividad original y realmente independiente, todo lo que les da la fuerza para ser ellos mismos es verdad; todo el resto es falso, liberticida, absurdo. Emancipar al hombre, he ahí la única influencia legítima y bienhechora. Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos -no son más que mentiras-; la verdad no es una tontería, sino un hecho, la vida misma es la comunidad de hombres libres e independientes, es la santa unidad del amor que brota de las profundidades misteriosas e infinitas de la libertad individual...”xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLupe , que estaba fumando marihuana frente a la maquina, escribió una interpretación de aquello que le relato el manco Ramirez sobre la historia que el ruso Serguei Ojarin le contó al joven anarquista Ramon Ayala, o Ayalita o el gallego Ayala, sobre Serguei Netchaev y Mijail Bakunin, en un cuarto de pensión que compartían en el barrio de la Boca.La ultima imagen que recuerdo de él, es parado frente a la ventana por donde se filtra el sol de una cálida primavera. Completamente desnudo, su cuerpo apoyado contra el marco de la ventana abierta, fumando despaciosamente mientras contemplaba la calle perdido en su pensamiento. Acariciaba suavemente su barba.Recuerdo haber pensado que hermoso es y me sentí ruborizado de ser un hombre atraído por otro hombre. Dos prófugos perseguidos y enfrentados a la sociedad, escondidos en una habitación de la bucólica ciudad de Berna. Rompiendo las ataduras de la moral y las reglas del amor concebida para hombres y mujeres y que contempla este amor entre hombres como un acto enfermo y anormal, perverso. Aun así lo juzgarían nuestros propios compañeros. (En este punto Lupe se pregunto si esta frase no rozaba la sensiblería y el tono panfletario y si por ello no quedaba confuso o perdido en la huella del rastro histórico el sentido del relato. Lupe, fumo despacio la marihuana y contemplo la pantalla por unos minutos y decidió dejar la frase y quizás citar aquello de Joyce del huir de la historia pero estaba demasiado fumado para lograrlo).De repente rompió el silencio.- ¿Pensaste en nuestra suerte? ¿En que nos depara la lucha cuando salgamos de esta habitación? ¿Pensaste que este puede ser el único lugar y el ultimo momento donde disfrutarnos mutuamente sin las convenciones y la distancia del disimulo?Me di cuenta de que algo le preocupaba y le pregunte por ello.-Solo me pregunto si vale la pena sacrificar todo quienes aceptan su yugo sin hacer nada por conquistar su propia libertad. Se desgañitan en busca de un trozo de pan o del reconocimiento de sus amos y no son capaces de rebelarse más que bajo el influjo de las bombas, que aun no están dispuestos a hacer estallar. ¿Estamos llamados a ser mártires para quienes no quieren terminar con su esclavitud?-Nadie desea su propia esclavitud, es el temor quien los somete. Nuestra tarea es destruir aquello que permite la tiranía, solo así los hombres se sentirán libres para conquistar lo que sea. Tenemos que encender en ellos la pasión por la destrucción. Esa es la única obra constructiva.Pero mientras hablaba notaba en el sus rasgos duros y bellos ganados por un aire de desencanto.-Si pero si no hay voluntad de lucha ¿que nos depara el futuro? ¿la perpetuación de la derrota? ¿Nuestro propio sacrificio?, me interrumpió brusca e indignadamente.Aquel gesto que me conmovía y, permítanme que vuelva a ruborizarme por este sentimiento, me excitaba. Sentía un enorme cariño y admiración por aquel hombre que clamaba su queja por el apagado espíritu de la revuelta.-Organizar la pasión. Querido Serguei. Y en ese momento, vencí mi propia vergüenza ante este amor oculto y prohibido que me llevaba a actuar con prudencia, decidí dejar de lado toda forma de temor en este trato, me incorpore hasta donde estaba parado y lo bese. Se sorprendió ante aquel acto, primero corrió su boca, esquivando la mía. Me senti temblequeando frente a aquel gesto terrible de sorpresa y disgusto. Pero enseguida se entrego a aquel beso con una dulzura desconocida para mí entre dos hombres cuyas espaldas cargan la responsabilidad de hacer arder la llama de la rebelión entre sus pares. Nuestros cuerpos se confundieran el uno con el otro. Nos tiramos en la cama mientras buscábamos nuestro sexo. Yo me acerque hasta su miembro duro y lo empecé a lamer. El me aparto y me acostó para penetrarme con violencia hasta acabar en mí. Y pensé tigre mío, soy tuyo como no seria de nadie en este mundo.En busca de la venganza el ruso Ojarin se contacto con un compatriota suyo, Boris Waldimirovitch.(Lupe trae a colación un viejo cuento sobre el camarada ruso de Ojarin:Borís Wladimirovich se emborrachaba todas las noches en tugurios perdidos de la Buenos Aires de la segunda década del siglo XX. Un cochero amigo, el anarquista Luis Chelli, lo llevaba siempre en un estado de inconsciencia a su reducto, una triste pensión de inmigrantes en la calle Corrientes 1970. Borís tragaba vodka y ginebra y caña como buen ruso. Ahogaba así su tragedia, la muerte de su amor y el fracaso de la revolución rusa de 1905. Borís era medico y biólogo, pero sobre todo un noble, el príncipe Borís Wladimirovich -igual que su camarada el príncipe Kropotkin- y muy rico, pero renuncio a su abolengo y dio su fortuna al movimiento anarquista al cual pertenecía. Borís sobrevivía pintando cuadros que vendía y con ese dinero se embriagaba hasta que Chelli lo transportaba de regreso a su habitación cantando canciones revolucionarias rusas, recitando poemas para un amor perdido. Borís era un expropiador y quería editar un periódico en apoyo a la revolución bolchevique. Fue por el asalto frustrado a una casa de cambio que debió huir y más tarde fue capturado en Misiones donde desde el gobernador hasta los Ministros de la Nación querían charlar y fotografiarse con su presa, el príncipe anarquista -que como Kropotkin- renuncio a su fortuna y su abolengo para ponerse al servicio de la revolución, ser un hijo del pueblo, como reza el himno de los ácratas.el príncipe valiente flameauna bandera rojauna bandera negraun amor plebeyoun corazón heridouna bomba para hacersaltar por los airesla sociedad burguesa.el príncipe valientevomita bilis y venganzaen sus noches de borrachoy prisionero).Boris Wladimirovitch le entrega luego de una larga noche de borrachera los contactos necesarios para hacerse con una bomba para empezar su venganza. Esa noche el ruso Ojarin completamente borracho regresa a la pensión con una mujer joven a la que invito unos tragos y tuvieron sexo frente a Ayalita que rompe en llanto fy el ruso lo hace callar de dos cachetazos. Sin que en este punto Ramirez pudiera dar más precisiones a Lupe sobre lo que sentía Ayalita y como derivo la situación de violencia en el cuarto de pensión.XxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxRamirez, recuerda Lupe, continuaba su relato, mientras bebía pequeños sorbos de cerveza y la espuma se quedaba en su bigote amarillento por el tabaco.-Mi nombre es Serguei Nechaev. Hace casi 10 años que me encuentro encerrado en esta oscura prisión, la fortaleza de Pedro y Pablo en la ciudad de San Petersburgo. Estos fríos bloques de piedra en donde descansan mis huesos y mi cuerpo enfermo, es el gran monumento que la tiranía erigió para atemorizar al pueblo. ¿Cómo llegue hasta aquí? Fui capturado en Zurich en 1872, por un agente polaco de la policía zarista que logro engañarme a mi. Justo a mi que hice de la conspiración la máxima obra de todo revolucionario.Los jueces y tribunales del estado imperial me dieron trato de criminal ¿Por qué? Por haber querido terminar con el zar y su monstruoso estado de nobles y parásitos engordados con el sacrificio de los mujik y los ciudadanos. Por haber predicado que la libertad había que conquistarla mediante la conspiración revolucionaria y el terrorismo. Pues si esto es un crimen, me asumo como criminal y bien merecido tengo mi castigo y me enorgullezco del mismo. Seré un mártir para la causa del pueblo.Aquí me encuentro enfermo entre estos muros húmedos. Mis encías sangran y los hematomas se multiplican por mi cuerpo. Los músculos de piernas y brazos se hallan endurecidos. Antes que los verdugos me esta matando el escorbuto. Me encuentro cerca del final. Mis antiguos camaradas de la Narodnaya Rasprava han ido cayendo, por lo que estoy solo. Tenemos el orgullo de haber encarnado la Venganza del Pueblo, de haber encendido la tea de la libertad para el siervo y el mujik. Los nobles rusos que dilapidan sus fortunas en fastuosas fiestas e innecesarios lujos por los palacios de la vieja Europa, supieron temernos. Sembramos contra s el terror contra los amos de la Santa Rusia, los acosamos con la pólvora y la dinamita como instrumentos purificadores. Fuimos los herederos del gran Pugachev que asolaba con su ejército de campesinos harapientos el reinado de Catalina. Pero el pueblo sigue su vida esclava temerosos de la horca y el látigo de los soldados que mantienen el orden.Pero ¿a quien le puede importar este relato de un hombre condenado hablando a su propia sombra entre las cuatro paredes frías de mi celda?. Y me respondo, a mi me importa, porque solo así puedo entender y explicar las razones de mi lucha y esta situación de condenado que marca mi existencia. Que se me entienda. No pido perdón, ni busco expiar mi alma ante algún Dios inexistente. Si lo tuviera frente a mi lo mataría con mis propias manos por todo el daño que ha hecho a los hombres su figura celestial. No pido piedad, no soy como esas criaturas hambrientas y miserables obligadas a rezar en las iglesias y catedrales que se pagan con su sudor y su sangre. Soy un revolucionario y predique entre los míos un catecismo distinto al de la religión y el estado. Llame a la ruptura “con el orden público, con el mundo civilizado, con las leyes, con las convenciones sociales y las reglas morales”. Les explique a los míos, hombres decididos, que “El revolucionario es un implacable enemigo de ese mundo y continúa viviendo en él con el único propósito de destruirlo”. Y si para ello recurrí al terror, no me arrepiento. Y si lo aclaro es para que sepan de mi orgullo por esta condena y no por consideración a los antiguos camaradas que me han abandonado tratándome de farsante, fanático, nihilista o policía.Pero en el secreto de estas cuatro paredes de mi celda donde la locura, las ratas y los carceleros son mi única compañía los recuerdos se suceden uno tras otro y entre ellos se presenta aquella sombra del amor que alguna vez sentí. Yo Serguei Nechaev, el revolucionario y terrorista, que yace en las manos arbitrarias del zarismo, que he escrito que nuestros combatientes debían dejar de lado “Todos los sentimientos tiernos que afeminan, como los lazos paternos, la amistad, el amor, la gratitud, el honor mismo” para sustituirlo “por la fría y única pasión de la causa revolucionaria” a la que dedique mi vida. No pude superar aquel impulso de la naturaleza y la atracción por el sexo.Yo he amado a un hombre.Otro igual a quien admire y termine subyugando a punto tal de confundirnos el uno con el otro en cuerpo y alma y de terminar lejos, tan lejos el uno del otro cuando nuestros caminos se separaron para siempre.Lupe le recordó a Ramirez que en 1919 todavía seguía vigente en argentina la Ley Cané o Ley de residencia, sancionada en 1902 por el honorable Congreso de la Nación Argentina que establecía (Lupe en este punto copia y pega el texto que encontró en Wikipedia):Artículo 1º: El Poder Ejecutivo podrá ordenar la salida del territorio de la Nación a todo extranjero que haya sido condenado o sea perseguido por los tribunales extranjeros por crímenes o delitos comunes.Artículo 2º: El Poder Ejecutivo podrá ordenar la salida de todo extranjero cuya conducta comprometa la seguridad nacional o perturbe el orden público.Artículo 3º: El Poder Ejecutivo podrá impedir la entrada al territorio de la república a todo extranjero cuyos antecedentes autoricen a incluirlo entre aquellos a que se refieren los artículos anteriores.Artículo 4º: El extranjero contra quien se haya decretado la expulsión, tendrá tres días para salir del país, pudiendo el Poder Ejecutivo, como medida de seguridad pública, ordenar su detención hasta el momento del embarque.Artículo 5º: Comuníquese al Poder Ejecutivo.Que con esta ley y las balas y sablazos policiales, como las del coronel Ramón Falcón, se buscaba terminar con la chusma roja llegada de Europa con el ideario ácrata y socialista, tal como había llegado Ayalita, de polizón en un buque y culeado por un marinero anarquista que le lleno el culo de leche y la cabeza de ideas.XxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxOjarin miraba a los ojos de Ayalita lagrimear emocionado y acariciaba su cabello y le daba besos en la nuca y las mejillas mientras, según cuenta Ramirez, proseguía con su historia, que Lupe escribía fumando un nuevo porro de la siguiente manera.-Mi nombre es Mijail Bakunin. Para quienes no me conozcan me presento. He sido llamado por muchos como el inspirador del anarquismo y me enorgullezco de ello. He sido llamado inspirador del anarquismo, aunque tome mis ideas de Fichte, Proudhon y Hegel (De este gran filosofo he dicho: 'recuerdo todavía el tiempo en que, hegeliano fanático, creía llevar el absoluto en mi bolsillo, despreciando al mundo entero desde lo alto de esta pretendida verdad suprema') y por lo tanto no soy autoridad alguna que se pueda atribuir la propiedad de una idea, como los burgueses se atribuyen la propiedad de lo que producen los obreros, que surge del curso de la historia del hombre y el pensamiento en busca de la más plena libertad. Por eso me he declarado en guerra contra Dios, la patria, la propiedad privada y el estado, todos los males que embrutecen y fomentan la explotación y la esclavitud de los hombres. Soy partidario de la rebelión y la violencia destructiva, porque es allí donde vive la esperanza de la anarquía.Quizás estas palabras que una vez supe escribir me expliquen mejor: 'Yo no soy ni un sabio ni un filósofo, ni siquiera un escritor de oficio. He escrito muy poco en mi vida y solamente lo he hecho, por decirlo así, a pelo, cuando una convicción apasionada me forzaba a vencer mi repugnancia instintiva contra toda exhibición de mi propio yo en público. ¿Quién soy yo, pues? (…) Yo soy un buscador apasionado de la verdad y un enemigo, no menos apasionado, de las ficciones desgraciadas con que el partido del orden, ese representante oficial, privilegiado e interesado en todas las torpezas religiosas, metafísicas, políticas, jurídicas, económicas y sociales, presentes y pasadas, pretende servirse, todavía hoy, para dominar y esclavizar al mundo. Yo soy un amante fanático de la libertad, a la que considero como el único medio, en el seno de la cual pueden desarrollarse y agrandarse la inteligencia, la dignidad y la felicidad de los hombres... La libertad que consiste en el pleno desarrollo de todas las potencias materiales, intelectuales y morales que se encuentran latentes en cada uno... Yo entiendo esta libertad como algo que, lejos de ser un límite para la libertad del otro, encuentra, por el contrario, en esa libertad del otro su confirmación y su extensión al infinito; la libertad limitada de cada uno por la libertad de todos, la libertad por la solidaridad, la libertad en la igualdad; la libertad que triunfa de la fuerza bruta y del principio de autoridad, que no fue nunca más que la expresión ideal de esta fuerza...Yo soy partidario convencido de la igualdad económica y social, porque sé que, fuera de esta igualdad, la libertad, la justicia, la dignidad humana, la moralidad y el bienestar de los individuos, así como la prosperidad de las naciones no serán nunca nada más que mentiras'.Yo Mijail Bakunin, un revolucionario anarquista, que se encuentra viviendo el exilio, en Lucarno, Suiza, sufriendo penurias y pasando estas largas horas dedicadas a escribirme con los camaradas que propagan nuestro ideal ácrata por Europa y el nuevo mundo. Yo tengo un secreto que quiero compartir con aquel que se atreva a superar los prejuicios de este siglo que me ha tocado vivir y no me juzgue con el decálogo moral de una sociedad que niega la libertad y el disfrute de la igualdad. Yo he amado a un hombre.Me sonrojo de solo pensar que ame así a un hombre decidido y fanático por el que perdí la cabeza. Un amor que me hizo hacer cualquier cosa, comprometiendo incluso la causa revolucionaria y la confianza de muchos camaradas. He llamado a aquel hombre tigre mío y deseado sus caricias y sus besos, mientras discutía como luchar contra el partido del orden. El nombre de mi amado era Serguei Nechaev y rompí dolorosamente con él cuando comprendí que su fanatismo que tanto me había subyugado terminaba por imponer una dictadura personal opuesta a la libertad individual y el programa de la anarquía.Compartimos nuestra pasión y nuestras ideas durante casi un año. Lo conocí en marzo de 1869 en Ginebra. Nechaev se me presentó como miembro de un comité revolucionario ruso con sede en San Petersburgo. Me asombro desde el principio. Veía en el la decisión y la voluntad de alguien dispuesto a todo por un ideal. Me inspiro su Catecismo del Revolucionario, donde clamaba por “la aparición de un grupo de personas capaces de arrojar atrevidamente una piedra a la cara de la puerca sociedad”.Enloquecí tanto por él y por su hermosura que, preso de mis propias penurias, convencí a mi buen camarada Ogarev que me diera su parte del dinero de la herencia del viejo Herzen para ayudar a Serguei a organizar su propio grupo, la Narodnaja Rasprava al que dirigía con puño de hierro, algo tan distante a mi idea anarquista.Terminamos cuando en noviembre de 1869 ajusticio sin prueba fehaciente al camarada Ivanov, acusándolo de agente de la policía. Fue un gran golpe para mí, tuve que optar entre lo que sentía y lo que creía necesario para nuestra lucha. Le escribí “querido amigo, usted no es un materialista como nosotros, pobres pecadores, sino un idealista, un profeta; monje de la Revolución, su héroe no puede ser ni Babeuf ni siquiera Marat, sino cualquier Savonarola. Por su forma de espíritu usted resulta más próximo a [....] los jesuitas que a nosotros. Usted es un fanático. De ahí su fuerza muy grande de carácter pero también su ceguera, y la ceguera es un punto flaco grande y peligroso; la energía ciega tienta y tropieza; y cuanto más fiera es dicha energía, más graves y más seguros son los errores”.Su fanatismo que tanto me seducía fue la causa por la que me aparte de él. Yo lo ame tanto y gozaba de su presencia y de su audacia que ponía en juego toda la reputación y el esfuerzo de los anarquistas. Para Nechaev la revolución social, podía utilizar a su favor el engaño, el robo y el terror despiadado. Quizás me uso, pero no me importa. Escribí en su defensa con dolor, amargura y decepción “Algunos pretenden que él es sencillamente un estafador redomado - es una mentira - es un fanático con entrega pero al mismo tiempo un fanático muy peligroso y cuya alianza sólo podría ser funesta para todos”.Sin embargo, ahora no puedo dejar de recordar con dulzura su antiguo amor. Nechaev, tigre mío, fui tu hembra y tu hombre, me despoje hasta de mis propias convicciones para amarte locamente.Ojarin y Ayalita se besan en este punto, o así lo cuenta Ramirez y se lo imagina Lupe.Para Ojarin, más allá del error, si es que hay error dice Ramirez que decía Ojarin, ya que el propio movimiento produce sus lineamientos y sus reglas y las condiciones de la derrota o la victoria y el de Netchaev era el mandato del terrorismo contra la terrible autocracia zarista y la venganza de Ayalita y Serguei se nutria del mismo mandato.-Los que me acusan de farsante y criminal, de manipular a los camaradas para mi propio provecho no saben nada de mi. Yo presencie el intento de asesinato del zar Alejandro II en Karakozov en abril de 1866 y comprendí que allí había comenzado la causa del pueblo contra la tiranía.Fue esa comprensión del momento que se iniciaba en mi país y en el mundo que fui en busca de Bakunin. Y fue en esa búsqueda que esperando encontrar un guía y un maestro, encontré un amante.Cuando intentaba contactarlo sabia de su fama, de su participación en las insurrecciones proletarias de la Europa de 1848, en Dresde. Sabía que se había evadido de la helada Siberia donde los zares deportaban a los opositores y enemigos.Algunos dirán que use mi influencia sobre él, que estaba completamente perdido por mí (y digo esto seguro de lo que digo) pero no es cierto. Yo también lo admiraba y recibí de él una colaboración leal y un trato apasionado y cariñoso, como nunca conocí en mi dura vida de revolucionario que vio pasar su tiempo entre cárceles, conspiraciones y exilios. Pero siempre debía discutir ante su continua vacilación por cada uno de mis actos.-No puedes ser libre si te asustas de las consecuencias del camino decidido. Sino organizas un plan y una fuerza capaz de persistir cuando las masas retrocedan y de actuar para despertarlas. Sino te mezclas con el elemento criminal y aventurero que traza a cuchillazos los margenes de la sociedad. No te engañes, Mijail.Y el me contestaba:-Tu organización es el principio de una dictadura que engullirá la revolución en la trampa del estado.-No seas chapucero, Mijail.#################################Lupe le cuenta a Ramirez que Nechaev grito a sus jueces: “Antes de tres años sus cabezas serán tronchadas en este mismo lugar por la primera guillotina rusa… ¡Abajo el zar! ¡Viva la libertad! ¡Viva el pueblo ruso libre!”. Que el zar pidió en persona que lo encerraran para toda la vida, que cumplía su condena en la terrible prisión de Pedro y Pablo, esa Bastilla del zarismo donde el mismo Bakunin estuvo detenido contrayendo escorbuto y perdiendo a consecuencia toda su dentadura.. Que abofeteo a un general en medio de una inspección en su celda. (¡Qué otra cosa podía esperarse de Netchaev! No es de los que se rinden. Dicen que sus carceleros lo admiraban mientras masticaban en secreto su propio odio al zar y la aristocracia. Le decía gesticulando Ojarin a su querido Ayalita, que seguía absorto esos ojos llenos de una letal combinación fuego y furia. Y que Ayalita le contestaba a Ojarin:-sueño estos sueños y vivo esas vidas entre caricias como una dulce esperanza del amor y la anarquía.Cuenta Ramirez con un tono sombrío en su rostro colorado de borrachera que Ojarin y Ayalita una noche prepararon una bomba casera. Que ellos excitados por la inminencia del plan que permitiera ejecutar a los verdugos de sus camaradas en un acto de justicia se pusieron a coger salvajemente.Que el explosivo que estaba dentro de un mueble cedio por los bruscos movimientos de la cama dejando caer violentamente la bomba al piso. Que el estallido barrio la pequeña habitación despedazando los cuerpos desnudos de Ayala y Ojarin.Que entre los restos de piel, los miembros y la sangre, apretados en los dedos de lo que fue la mano de Ayalita, se encontró una copia de la carta de Mijaíl Bakunin a su hermano Pablo.

Ayalita

2011-12-14T17:37:00.001-03:00

Ramón Ayala, también llamado el gallego Ayala o Ayalita, era un joven anarquista. Había llegado de España a Buenos Aires, allá por 1916 en un barco llamado “El provenir”. Ayalita, de 15 años, subió como polizón y fue descubierto por un marinero anarquista llamado Bolaño, que se encariño con él y lo protegió y cuido y sacio en su cuerpo deseos sexuales y susurro en sus oídos palabras de amor. Para Ayalita fue todo un descubrimiento. Con Bolaño conoció la intensidad de la pasión sexual y a Bakunin , Kropotkin, Reclus, Proudhon y Malatesta . Compartía con Bolaño noches de lectura luego del sexo. Llegado a Buenos Aires, Bolaño contacto a Ayalita con sus camaradas de la FORA y estos le facilitaron las cosas para conseguir empleo como estibador en el puerto de la Boca. Allí conoció a Serguei Ojarin, un camarada ruso de intensos ojos azules y una brutalidad terrible. Ayalita cayó fulminado ante la mirada del ruso y en una noche de borrachera de Serguei se acostó en su cama, mamó su verga y se entrego a él como una geisha complaciente. Una noche el ruso de duras facciones le dijo al gallego mientras lo montaba-te amo.Y Ayalita se deshizo ya que jamás hubiera esperado de aquel hombre un gesto tierno o una palabra dulce. Una tarde de enero de 1919 Serguei arranco a Ayalita de la pensión y lo llevo hasta los talleres Vasena a balearse con los esquiroles y la policía. Después de aquellas jornadas Serguei juro venganza y Ayalita se conjuro a acompañarlo. Una noche prepararon una bomba casera y la dejaron apoyada sobre la mesa. Ellos excitados por la inminencia de aquel acto de justicia fornicaron salvajemente.La mesa cedió y la bomba golpeo contra el piso. Estallo aquel cuarto de pensión despedazando los cuerpos desnudos de Ayala y Ojarin.Entre los restos de piel, los miembros y la sangre, apretados en los deods de lo que fue la mano de Ayalita, se encontró una copia de la carta de Mijaíl Bakunin a su hermano Pablo. Allí se podía leer:“París, 29 de marzo de 1845....Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas y a no conocerla más que en la fantasía, porque he experimentado efectivamente muchas de sus amarguras, he sufrido mucho y he caído a menudo en la desesperación. Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedo ser amado como yo quisiera serlo, pero no desespero, -sé al menos que se tiene mucha simpatía hacia mí-; debo y quiero merecer el amor de aquella a quien amo, amándola religiosamente, es decir, activamente -está sometida a la más terrible y a la más infame esclavitud- y debo liberarla combatiendo a sus opresores y encendiendo en su corazón el sentimiento de su propia dignidad, suscitando en ella el amor y la necesidad de la libertad, los instintos de la rebeldía y de la independencia, recordándola a sí misma, al sentimiento de su fuerza y de sus derechos. Amar es querer la libertad, la completa independencia del otro; -el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama-; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aún y sobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama. He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa, -he ahí el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendencias políticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia particular e individual- porque el tiempo en que podrían ser separados esos dos géneros de acción está muy lejos de nosotros; ahora el hombre quiere la libertad en todas las acepciones y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quiere de ningún modo. Querer, al amar, la dependencia de aquel a quien se ama, es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase también la dependencia, sería la cosa más peligrosa y la más infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable de esclavitud y de embrutecimiento para la humanidad. Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, al hacerlos volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida propia, de su actividad original y realmente independiente, todo lo que les da la fuerza para ser ellos mismos es verdad; todo el resto es falso, liberticida, absurdo. Emancipar al hombre, he ahí la única influencia legítima y bienhechora. Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos -no son más que mentiras-; la verdad no es una tontería, sino un hecho, la vida misma es la comunidad de hombres libres e independientes, es la santa unidad del amor que brota de las profundidades misteriosas e infinitas de la libertad individual...”

ilumina

2011-12-01T15:08:00.001-03:00

El cielo azulsobre los armatostes de vidrio.puerto maderose levantapara esconder el sol al pobre diablo.No hay amorno hay penaque valgano hay suplica posiblepara los esbirros del señorpara los custodios de diosy de la virgen.Silbando bajitoentre autos llenos de furiay melancolíacamina descalzoun sueño fugazcomo una estrellacomo una bomba molotov contra los muros de una iglesiaque ardey entonces-solo entonces-ilumina.

sentir

2011-11-23T20:33:00.001-03:00

Sobre la comisura izquierda del labio inferior goteaban restos de semen y pis. Una sonrisa dibujaba alegremente su rostro, su cuerpo desnudo sentado al borde del sillón, su mano derecha chorreante del semen propio. El amante le sacude la pija en la cara. Y él solo estira la lengua.Se siente libre. Hombre. Ser. Deseo. Fuego. Color. Aire. Mar. Otoño y Primavera. Se siente carne. Culo roto. Garganta profunda. Pezones de hombre que hierven. Se siente macho, y hembra.El amante se va sin decir adiós ni darle al menos un beso de despedida. Huye hacia su novia, hacia el closet, hacia el lugar oscuro de sus decisiones. El hombre desnudo saborea los restos del perfume de aquel polvo. Esta feliz.No queda solo. Simplemente espera.

yiya murano

2011-11-13T19:25:00.001-03:00

Yiya Murano descree del amor envenena silenciosa pretendientes aburridos; en el rincón de un bar cualquiera sobre la calle boedo sueñan las cucarachas con dominar el mundo postnuclear y los cocainómanos con un dealar puntual; entonan las prostitutas sus acabadas al ritmo de la marcha peronista; pero yiya sirve té con masas suegras, tías envejecidas y estúpidas madres mastican la cicuta con crema de almendras saliva con frío calculo muerte y pedos silenciosos.

todo mi desayuno

2011-10-22T22:12:00.001-03:00

Tenia ojos negros muy intensos
pero yo estaba duro y le rehuía la mirada
tenia labios gruesos
un bulto apretando su bragueta
y abundantes pelos en los brazos
juventud y curiosidad
pero yo estaba duro
y me regocijaba en el silencio
(tengo un eco
de recuerdo
y una escena de amor
entre un mafioso y un bombero
de los sopranos)
la noche se iba iluminando
la ciudad despertaba
las botellas y los vasos seguían llenos
y los murmullos de todos
prometían la revolución
la guerra
el termidor
y el socialismo
mientras sus ojos negros
se perdían en la mesa
buscando algún resto de cocaína
pero yo estaba duro
y no quería convidarle
mi ultimo pase
ni sabia como robarle un beso.
(tengo la imagen de estar con otro tipo
dando puñetazos de frente
a una multitud hostil
vuela sangre y saliva rostros
propios y ajenos)
Los ojos negros se perdieron
en las tetas de mi amiga.
Un sol rabioso
la locura
y la resaca
fueron todo mi desayuno.

en los culos de la historia

2011-10-22T01:37:00.001-03:00

Ella le dijo -sos muy puto y por eso me gustas.Él contesto -y vos muy puta y por eso te adoro.Y a renglón seguido le fue metiendo de a uno los dedos gordos y grandes de la mano derecha por el culo. Y ella le decia.-bestia me haces doler a propósito, así quiero ver que te rompan el culo y te lo llenen de leche.A mitad de la noche se fue y él quedo solo durmiendo en un oscuro cuarto de hotel.Días después el era un putito promiscuo, pasado de cocaína, mamando vergas en una tetera. Desnudo, en cuatro patas, sobre un sillón de cuero gastado en el fondo de una sala oscura donde proyectan porno, elogiando la verga del que se masturba en su cara, saboreando en su boca semen de ocasión y recibiendo duras palmadas en el culo. William Burroughs lleno de heroína le voló los sesos a la esposa mientras jugaba a Guillermo Tell. Jean Genet en Pompas fúnebres relata el desesperado intento de un chulo de salvar su vida cogiéndose a Hitler de tal manera, que haga indeseable la orden de asesinarlo. ¿Fedro habrá entregado su cuerpo para el goce del filosofo?Del semen derramado en los culos de la historia nacen rosas con espinas, larvas y sueños de universos donde reina el caos. Cuando él le contó, ella le pidió detalles de lo sucedido para hacerse una paja.

se vuelca la sopa

2011-10-13T20:48:00.001-03:00

se vuelca la sopa
sobre la falda
muslos desnudos
de dulce carne
quemada
con la piel de gallina
con la hiel
del odio
en la punta de la lengua
con el estimulo
de las promesas y las mentiras.

una vez más
pierden sentido
las palabras y las cosas
y el tiempo
se consume como la ceniza
de la marihuana
como el otoño
o la primavera
se va hacia ninguna parte
hacia donde el minutero del reloj
no pueda apresarlo
medir con él
un producto del trabajo

el dogma del amor

2011-10-08T14:15:00.001-03:00

Llegaste un día y me dijiste
que yo no te importaba
que era uno más
que solamente tenia la ventaja de la distancia.

Recuerdo, que en aquel bar llenos de viejos y viejas
que han renunciado a recordar
para esperar su ultimo suspiro,
pateé aquella botella de cerveza
y el ruido
era la única maldita cosa
que llenaba el lugar.

(Era un océano
era una cordillera
era un buitre merodeando
en algún campo de batalla).

Unos pasos dados
en la noche hacia
algún lado.
Ateos
del dogma del amor,
cautivos
de la carne,
los fluidos y
las mentiras.

El príncipe anarquista

2011-10-02T13:48:00.000-03:00

Borís Wladimirovich se emborrachaba todas las noches en tugurios perdidos de la Buenos Aires de la segunda década del siglo XX. Un cochero amigo, el anarquista Luis Chelli, lo llevaba siempre en un estado de inconsciencia a su reducto, una triste pensión de inmigrantes en la calle Corrientes 1970. Borís tragaba vodka y ginebra y caña como buen ruso. Ahogaba así su tragedia, la muerte de su amor y el fracaso de la revolución rusa de 1905. Borís era medico y biólogo, pero sobre todo un noble, el príncipe Borís Wladimirovich -igual que su camarada el príncipe Kropotkin- y muy rico, pero renuncio a su abolengo y dio su fortuna al movimiento anarquista al cual pertenecía. Borís sobrevivía pintando cuadros que vendía y con ese dinero se embriagaba hasta que Chelli lo transportaba de regreso a su habitación cantando canciones revolucionarias rusas, recitando poemas para un amor perdido.Borís era un expropiador y quería editar un periódico en apoyo a la revolución bolchevique. Fue por el asalto frustrado a una casa de cambio que debió huir y más tarde fue capturado en Misiones donde desde el gobernador hasta los Ministros de la Nación querían charlar y fotografiarse con su presa, el príncipe anarquista -que como Kropotkin- renuncio a su fortuna y su abolengo para ponerse al servicio de la revolución, ser un hijo del pueblo, como reza el himno de los ácratas. (el príncipe valienteflamea una bandera rojauna bandera negraun amor plebeyoun corazón heridouna bomba para hacer saltar por los airesla sociedad burguesa.el príncipe valientevomitabilisy venganzaen sus nochesde borrachoy prisionero.Perez Millanpago con su vidapor Kurt Wilkens.el príncipe valiente muerelentamenteen una oscura prisión.y este pobre poeta robauna frase en su homenaje:bomba, bomba,el amores una atentado anarquista)

Crimen y pobreza (Louis-Ferdinand Céline. Viaje al fin de la noche)

2011-10-02T12:57:00.000-03:00

“…Tenemos la costumbre de admirar todos los días a bandidos colosales, cuya opulencia venera con nosotros el mundo entero, pese a que su existencia resulta ser, si se la examina con un poco más de detalle, un largo crimen renovado todos los días, pero esa gente goza de gloria, honores y poder, sus crímenes están consagrados por las leyes, mientras que por lejos que nos remontemos en la Historia (…), todo nos demuestra que un hurto venial, y sobre todo de alimentos mezquinos tales como mendrugos, jamón o queso, granjea sin falta a su autor el oprobio explícito, los rechazos categóricos de la comunidad, los castigos mayores, el deshonor automático y la vergüenza inexpiable, y eso por dos razones: en primer lugar porque el autor de esos delitos es, por lo general, y ese estado extraña en sí mismo una indignidad capital y, en segundo lugar, porque el acto significa una especie de rechazo tácito hacia la comunidad. El robo del pobre se convierte en un malicioso desquite individual (…). Por eso, la represión de los hurtos de poca importancia se ejerce, fijese bien, en todos los climas, con un rigor extremo, no solo como medio de defensa social, sino también, y sobre todo, como recomendación severa a todos los desgraciados para que se mantengan en su sitio y en su casta, tranquilos, contentos y resignados a morirse por los de los siglos de miseria y de hambre”.Louis-Ferdinand Céline. Viaje al fin de la noche.

pedazo de uña

2011-09-29T21:00:00.001-03:00

La luna es un pequeño pedazo de uña. Camino sin rumbo. La Plata no deja de ser una chata ciudad de provincia. Avenida 44, Plaza Italia, calle 7, Plaza San Martín. Son los primeros calores de primavera. Las mujeres me miran, los hombres me miran, la luna y las estrellas me miran. Me miran los arboles, las casas, los autos, las veredas. Me miran los semáforos, las luces, los canteros de las plazas. Me miran la travesti y el policía. Me miran el amor y el odio. Me mira la sombra que se desvanece. Yo solo camino. Ni pienso, ni observo, ni hablo, ni deseo. Solo me dejo ir hacia ningún lado.

Aleluya

2011-09-18T16:06:00.002-03:00

Paez se sienta en uno de los bordes del banco de la Plaza Once. Frente a él Bustelo, megáfono en mano predica a los fieles. Paez viste un saco viejo y gastado, una camisa raída, una vieja corbata tejida, aunque sus zapatos lucen bien lustrados. Una tarea que Paez se tomo en serio en el cuarto de la pensión. Con el betún, una franela y un cepillo le saco lustre al viejo cuero de los zapatos. Cubrió las heridas del la superficie, le sacudio aquel cepillo con esmero sobre cada parte de la superficie. Olió el cuero curtido en betún, y siguió dándole duro. Y ahí lucían su brillo los zapatos del Paez sentado en el borde de un banco de la Plaza Once mientras escucha a Bustelo. Entre el publico contaba Paez a un par de vagabundos, un viejo matrimonio, un borracho tumbado y una vieja prostituta. Bustelo contaba como había sido su infierno, como consumía drogas a escondidas de la mujer y los hijos, como se emborrachaba y violentaba contra su esposa. Como se fue quedando solo y perdiendo el respeto de sus compañeros de trabajo y amigos. Como se sintió morir una vez que perdió todo aquello por lo que había luchado. Como encontró en Dios una salida, una esperanza, una causa.
Unas cuantas palomas revoloteaban y Paez les tiraba migas de galletitas. Bustelo proclamaba el amor a Dios. El borracho tumbado, cada tanto abría los ojos para ver el movimiento rápido y constante de Bustelo con el megáfono en la mano. Bustelo bailaba, recorría un perímetro de la Plaza de forma circular y ampulosa, sacudía sus brazos, avanzaba, Retrocedía, sacudía su cabeza hacia el cielo. De las altas ramas de los arboles caían las cagadas de las palomas como pequeñas gotitas de nieve.
Paez se toca el bolsilla. Siente la petaca, falta poco para pegar un trago. La tarde es soleada y la soledad es inmensa, la plaza es un universo de gente donde nadie habla con nadie. En el parque olor a orines y garrapiñadas. En la esquina un 88 espera por su carga de pasajeros.
-Aleluya señor, arenga Bustelo.
-Aleluya. Responden Paez, el borracho, los vagabundos y la vieja prostituta.

Tom Waits Chocolate Jesus

2011-09-18T15:01:00.001-03:00

John Lennon & Chuck Berry - Johnny B. Goode

2011-09-08T22:21:00.001-03:00

buenas pajas, tus pajas

2011-09-02T19:20:00.001-03:00

Le escribí:

-buenas noches, tus noches y buenas pajas, tus pajas.

No se que carajo quise decirle con eso. Suena a pajero, es cierto. Pero en mi defensa no estaba pensando en la paja, como acto masturbatorio o en la leyenda de Onan (aunque se me cruzo la imagen de una ballena chorreando leche). Tampoco pasaba por mi9 cabeza el pensamiento de que bunas pajas que haces, aunque hubiera deseado en aquel instante una de ellas mientras devoraba mis tetillas. Para nada. Mi intento iba más bien en el sentido de decirle que goce, que sienta, que se olvide por un rato de los dolores del mundo, que expulse la familia de su mente, que renuncie a la mochila de la culpa. Pero la pobreza del lenguaje me llevo a eso. Lejos del “en esta vida el morir no es nuevo/ y el vivir, por supuesto, no lo es” de Serguei Esenin escrito con la sangre que brotaba de sus venas, sin tinta y desesperado por escribir.

Pobreza del chat del @ hasta en la sop@ como forma de asexuar las palabras. Como escribir contando monedas, pesos y centavos de una prosa desvirgada por la furia del hambre y la codicia. Como aceptar estar hechos de lengua y parole pero no de historia y deseo. Que estupidez.

(Y la ballena chorreando leche perseguida por el capitán Ahab baña los bailes desnudos de la Duncan y duerme en una lata de atún antes de ser servido con arroz en la mesa de un hombre obsceno que mira el amor y extraña la pornografía)

nunca

2011-08-31T12:53:00.000-03:00

Nunca creas
que el amor libera.
Nunca creas.
Nunca

odio

2011-08-24T14:56:00.000-03:00

Y fue el amor
la destrucción
de todo
ahora
solo nos queda
el odio

ojos como globos

2011-08-17T23:57:00.003-03:00

Con los ojos como globo
por la fiebre
el llanto
el cansancio
la desidia
veo flores marchitas de un romance
tu mano diciendo adiós
veo las cenizas
las ruinas
y las promesas de amor
irse por el tazón del inodoro

oxido y herrumbre

2011-08-11T20:49:00.001-03:00

Lupe viajaba en el micro por la autopista que une La Plata y Buenos Aires. Era cerca de las seis de la tarde. El ocaso era una serie confusa de rayos anaranjados flúor, fuertes, casi encendidos y nubes grises que ocultaban la tarde azul. En el respaldar del asiento sintió la molestia de algo que presionaba para salir desde el tapizado. Apenas se corrió para ver que era aquella molestia, pensando que seguramente se trataba de la pierna inquieta del ocupante de atrás, una bola sanguinolenta de de dientes afilados y pequeños tentáculos con garras en las puntas salio de dentro del tapizado y cayo en la cara de una morena cuarentona que estaba en el asiento de adelante. En pocos segundos aquella criatura vacío la cuenca de sus ojos, devoro la lengua y y extrajo de aquel cuerpo los fluidos para convertirlo en una pasa masticada. El hombre de al lado se trenzo en una feroz disputa con la criatura, perdió los dedos índice y pulgar de su mano derecha que se deslizaban por la ventanilla dejando su estela de sangre ennegrecida. Los demás contemplaban atónitos. Los rayos anaranjados se transformaron en fuego y Quilmes comenzó a arder a lo lejos. La luna se apoderaba de la melena rubia del sol y un frío congelante paralizo los autos.
Orson Welles humedecía su cigarro en la mojada vagina de una rubia aspirante a estrella.
El amor se disolvía como el ácido penetrando el acero dejando oxido y herrumbre. Una estela de odio se apodero de la noche.
Lupe se entrego a aquella criatura como un amante enloquecido.

cuando amanezca

2011-08-01T21:36:00.000-03:00

Cuando amanezca
deseo poder dormir
sabiendo que estas ahí
(también espero
que funcione el sexo
después de la ultima raya
de cocaína)
y que el calor de tu cuerpo
me haga
más llevadero
este duro invierno
(soñar juntos una guerra civil
que nos libere de las penas).

discrepancias sobre una fellatio

2011-07-19T23:54:00.002-03:00

La muy puta se aferraba a mi garcha como si fuera el ultimo lugar donde una persona se sostiene para no caer al precipicio. La tragaba, la escupía, la mordía, la sacudía con furia y locura. Y mi garcha dura e hinchada después del primer pase de merca no quería largar su moco, no quería bendecir ese maltrato que sufría acabando en su cara o sus tetas ni podía mearla en revancha por aquellos sacudones violentos. Mi garcha hinchada, dura y morada de los arrebatos de una loca y el flash back de cocaína.

El muy puto me la metía por la boca como si estuviera penetrandome hasta el fondo, provocandome arcadas. Como si en mi boca en vez de dientes y encías hubiera un clítoris y un ducto urinario que diera placer. Yo lo pajeaba con buen ritmo, sintiendo esa brasa ardiendo en mi mano y en mi boca, en los espasmos de vomito, en los sacudones rabiosos que me ahogaban y me hacían sentir una actriz de pornografía amateur. Pero estaba dura, mi novio se había ido un poco más adelante y yo necesitaba si o si sentir la adrenalina del sexo, mi conchita peluda, ardiente y mojada, como un conejito en el caldo.

En el espejo
los maniquíes
reflejan carne y ojos
y órganos
amor y odio
una mueca de fastidio

La muy puta se fue dejándome al palo. El muy puto se quedo sin eyacular.
Ya no queda cocaína
pero la noche
esta bañada de estrellas
y estremecida
por una jugosa luna llena.

el general invierno

2011-07-17T19:31:00.001-03:00

La carne, el hueso, los fluidos, las venas y los cartílagos, articulaciones y vasos.
Y un moco que te sale de la pija o de la concha.
Pedos, comidas, excesos.
Vidrios rotos a las tres de la mañana,
resacas y malos romances.
Baudellaire, Rimbaud, Withman y William Faulkner
Cervezas y cervezas y más cervezas
y drogas duras

entre heladas y tempestades
pequeña
diminuta
bella
como una carga de caballería de pancho villa
o isadora dunkan bailando desnuda el himno nacional
una larva de primavera floreciendo
en invierno
(el general invierno que venció a Napoleón
y al ejercito panzer de stalingrado)

sudor que corre por el cuello
adrenalina
miedo y angustia
soledad
abandono
opresión
hospitales
muerte
un brote de amor y odio
y un buitre
como recuerdo

la guerra del amor

2011-07-11T19:32:00.001-03:00

Las sabanas revueltas. Sobre ellas un espejo, almohadas, ropa sucia, libros (Walter Benjamin decía que los libros y las prostitutas podían llevarse a la cama), el olor atrapado de la mierda, el semen y el sudor. Al costado un mate frío, un frasco con marihuana, tazas, las toallas y las paredes blancas cambiando de color ( la opresión brota de las sombras para dar lugar a los actos de la locura). No hay signos de la batalla y el silencio solo es interrumpido por los autos en la avenida. No hay rastros del dolor ni la angustia. Solo el observador comprometido con la escena comprende que aquel cuarto se asemeja a los de los ejércitos despedazados en un campo de batalla por los obuses y las esquirlas de la metralla. Un zapato viejo reclama su inocencia.
Todo es derrota en la guerra del amor.

ojos ciegos bien abiertos

2011-07-08T19:55:00.002-03:00

Los ojos negros miraban fijo en el techo. Buscaban algo, una mancha, una sombra, una mosca, un cadáver, una escapatoria, un amor, una solución al hambre del mundo, la luna y las estrellas. Los ojos negros tienen fuego. Una pequeña boca carnosa los enjuaga con la lengua. Chispazos de piel blanca y sudor. Los ojos negros contemplan un pequeño infierno donde perecen las vanidades y las fantasías.
En el corazón de la historia, entre la figura sangrante de la guillotina con la cabeza de Luis XVI y María Antonieta cayendo al cesto y las hordas del Ku Kux Klan apaleando a un negro en Missisipi, alardea la felicidad de reinar en las esperanzas.
Los ojos negros se fascinan con la violencia y el orgasmo.
Son ojos ciegos bien abiertos.

siempre era invierno

2011-06-30T17:39:00.001-03:00

Pensaba el sexo
como
penetrar
y acabar
sobre un cuerpo entregado.
su amor duro
para toda la vida.
él le dijo tantas veces puta
que vio en ella solo carne
y ella lo creyó tanto
que lo engañaba con su amigo.
saboreaba la bilis
del odio ancestral.
la pija parada no era el amor
y el amor no le paraba la pija
bebía sin parar
y se ponía violento
se partía la noche
de llantos
y vidrios que estallan
de reproches
de orgasmos fingidos
de mentiras.
siempre era invierno.
los dos murieron grandes y juntos
como mueren los viejos
se acuchillaron
mientras celebraban
sus bodas de plata.
dos perros en celo
se cojian frente
a los cuerpos.
para separarlos
hubo que echarles
agua.

los errores me salvan (a paco urondo)

2011-06-28T22:05:00.002-03:00

("Poética en griego quiere decir acción,
y en este sentido no creo que haya demasiadas
diferencias entre la poesía y la política")
Fue apuñalado por una rosa
-y como en Federico
o Roque Dalton-
en lugar de sangre
broto de su pecho
un derrame de letras
y de palabras
vocales y
consonantes
como fuego ardiendo
como Comuna revolucionaria
como patria fusilada
un 22 de agosto
("Los gatos
por la noche aúllan como tambores
derrotados,
viejos, fúnebres, inmensamente buenos;
la muerte los asiste, la eternidad vela por ellos,
la memoria nunca abandona; los errores me salvan")
Un vino de color rojo intenso
para el olvido del borracho
un sol sonriente
de los Andes
los picos nevados resistiendo
al viento y la soledad
(“Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja”).
Una mujer sangrando
huye y observa;
unos hombres oscuros
de rostros tallados
por una mano de hierro
buscan en el asfalto
el rastro del enemigo
-siniestros burócratas de la muerte-
dan el tiro de gracia
(“Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo”).

Noa life Is beautiful that way - La vida es bella subtitulado español

2011-06-26T18:59:00.000-03:00

dos tres cuatro

2011-06-21T18:42:00.001-03:00

dos
penados
penosos
penan
su pena
en el penal
(una otrora
cordillera
poderosa
reducida
hecha arena
restos fósiles
lecho
de los desnudos
y los muertos)
cuatro
ácratas
angurrientos
acaban
agitando
armas
y anarquía
(sin dios
sin amo
sin patrón
sin estado
sin matrimonio
algo parecido
a la felicidad)
tres
trotskistas
terribles
en la tribuna
(los fusilados de suarez
y la patagonia
los bombardeados de junio
los que yacen
en el lecho pantanoso del
río de la plata
en su memoria
hacer tronar el escarmiento)

el unico adiós

2011-06-19T02:12:00.001-03:00

El ultimo trago de vino
(un suspiro)
el minuto final del amor

estalla el caos
(y solo hay sangre)
nunca habrá paz

la penúltima raya de cocaína
(muñeca brava)
flirteo la angustia

fue el golpe seco de la puerta
(como pudimos?)
el único adiós

la teta de la libertad

2011-06-11T00:27:00.002-03:00

Soy la teta al aire
de la libertad
manoseada por
proxenetas
jueces
comerciantes
y granujas.
Lo gozo.
Soy la puta
excusa
de la sociedad
burguesa.

un zapatero

2011-06-10T23:56:00.002-03:00

Una noche de fiesta nos trenzamos a los gritos con un grupo de estudiantes que atacaban a la izquierda y defendían la democracia de la asamblea. Ella dijo, que asamblea ni que ocho cuartos, viva la Comuna de París. Y un uhhhhh de tensión colectiva electrizo el ambiente.

Gloria eterna a la Comuna de París.
y a tus ojos mirando la historia
una llama de rabia
que enciende
que deja ver
sangre
corazón
la noble estirpe de la libertad
bajo el gobierno
que encabeza un zapatero.

Paseaba su culo desnudo por todo el cuarto mientras buscaba un el Estado y la Revolución de Lenin. Su lindo culo desnudo se apoyaba en el borde de la cama y una voz irritante me leía aquello del Estado-comuna.

Gloria eterna a Louise Michel
provocando sin miedo
a los verdugos
¡soy culpable de incendiar París,
exijo ser fusilada!

Todo termino en catástrofe. La pasión dejo como recuerdo un montón de ruinas. Embriagado brinde por la destrucción.

Gloria eterna a Auguste Blanqui
que rendido en la derrota
busca en los estallidos del universo
la insignia del caos.

Esto (o amor en tiempos de restauración Ximena Castro)

2011-06-10T23:23:00.000-03:00

Esto ocupa un lugar cuasi mágico en la memoria histórica de mi cuerpo. Plasmarlo en un papel podría parecer innecesario o incluso redundante. Pocas cosas en la vida se merecen la redundancia. En la mía, Esto es una de ellas.

Big-Bang

Culminaba el invierno, al otro lado de las paredes y dentro de mi corazón. Cuerpos aprisionados en mil telas guardados en el calor de las estufas, corazones de cristal trizados por el desamor. Panorama desolador apenas iluminado por la promesa de una primavera porvenir. El calor del sol volvería seguro, el corazón difícilmente volvería a latir con alguna intensidad.

Noche lluviosa, convocatoria casi nula. Casualidad o causalidad, nuestro mundo converge en personajes con convocatoria hasta para el armagedon.

Y en el comienzo de una noche sin estrellas, sin expectativas, sin ningún sentido, un rayo cruza el universo, cargado con la furia explosiva del comienzo de los tiempos, y alcanza nuestros corazones, despedazando viejos trastes rotos e inservibles que solo anestesiaban los sentidos.

Un extraño campo magnético aisla nuestros cuerpos de ese interminable invierno, y la tan esperada primavera, sin aviso y sin permiso, invade nuestro mundo.

2

Sobre viejas ruinas

Todavía quedan esquirlas de viejos cristales por remover, y la primavera aún en brote. Ínfimos puestos en ruinas ofrecían sin éxito resistencia a esta vigorosa fueza vital.

Síndromes anquilosados reptaban aún por los cimientos del nuevo encanto, pero nada había de servible en ellos, por lo que quedaron arrinconados a lo largo de los años, y aunque nunca dejaron de luchar por recuperar sus viejos dominios, la nueva sangre, llena de anticuerpos, los mantuvo a raya día tras día.

Nada ya competía con la sola posibilidad de alcanzar el clímax latente de Esto.

mordiscos en la nuca

2011-06-09T03:02:00.002-03:00

De tu boca
la palabra garchar
me ensueña.
es un diamante en bruto
un cuchillo de matarife
una rosa purpura
un culo que se abre
a la verga filosófica
del infinito
un hola y un adiós.
una fellatio de la moral
una promesa de caos
mordiscos en la nuca.
De tu boca
la palabra garchar
me resulta sabrosa
profunda
con sonoridades
musica y
ritmo
un silabeo
de perversiones
un uso exquisito
de la lengua
y el lenguaje.

derrame de la historia

2011-06-06T00:12:00.001-03:00

En la foto veo ruinas, como si fuera una ciudad arrasada por las bombas. Ruinas y cadáveres despedazados, devorados por los buitres, llorados por huérfanos, viudas y hombres desolados, olvidados por siempre en fosas sobre las que se edifican torres de vidrio y acero. Una vez en Parati, al sur de Río de Janeiro, me atrapo una tormenta tropical. Eramos cuatro -la que era mi novia y dos flacos más que paraban en el mismo hotel- caminábamos bajo la tormenta cuesta arriba del morro, el agua caía como un manantial en nuestro pies, nos llegaba casi a las rodillas. Manaba barro y agua copiosos. Era la tierra de un antiguo cementerio de esclavos, era la tierra de los muertos.
Era un derrame de la historia, solo que no nos dábamos cuenta.

zapatos de baile

2011-06-04T18:52:00.001-03:00

Las balas se detienen frente a mi.
Quedan congeladas,
suspendidas en el aire.
El elegante publico de galera y bombin
sigue atento la escena.
Grito con todo el aire de mis pulmones para intentar detenerlas:
¡Que viva la anarquía!
Me penetran, me desangran, de desgarran los órganos,
me matan.
(“Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero martillea a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y con zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.
(…) Yo estoy como borracho. Pienso en los que se reían. Pienso que a la entrada de la Penitenciaría debería ponerse un cartel que rezara:
— Está prohibido reírse.
— Está prohibido concurrir con zapatos de baile”. Roberto Arlt.)

un pequeño jopo

2011-06-04T18:24:00.000-03:00

Estaba sentado junto a la ventana de mi cuarto. Frente a ella hay un gran árbol de tilo. De allí se desprendió un pequeño pajarito de plumas marrones, brillante, con un pequeño jopo y un gran pico. Picoteaba contra el borde de la ventana. Yo daba una pitada, tras otra a mi porro. Hacia frío, tenia fiebre y hambre y acababa de masturbarme viendo una peli porno donde un negro musculoso fornica -si, ya sé, es fea la palabra, pero no encuentro otra forma de expresión sobre aquello que había visto, sobre ruda crudeza del flirteo- con un rubiecito ingles largo y cachondo. A mi alrededor el desorden del cuarto y las paredes blancas, sobre la mesa un libro de Kerouac tocaba el culo de un Bukowski marica, mientras Rosa Luxemburgo reposaba sobre el pecho, de la Historia de la Revolución francesa de Kropotkin me increpaba. Frente a mí aquel pajarito de jopo y pico largo, entre mis dedos un porro ardiendo, en mi cuerpo el calor de una fiebre a la que extrañamente no le tengo miedo (supongo que decirlo y contarlo es un mecanismo defensivo de un enfermo crónico, no importa lo dejo así queda onda reviente o para parecer desesperado de atención, eso, eso, eso diría el Chavo, por ahí viene el asunto), en mi cabeza un pensamiento que iba desde como tocaría el violín Einstein, pasando porque tenia ganas de comer un sandwich de mortadela (si dejo mortadela sonara muy grasa?), hasta desembarcar en la idea de que había que discutir el programa del frente de izquierda con el partido obrero (lo debato ,lo debato y no logro resolverlo, lo dejo librado a la opinión del otro, esto es realismo socialista? Una irresponsabilidad política? Un justo ejercicio literario? Un gesto político? O no tener la más puta idea de que escribir y simplemente dejar que fluya?).
Abro la ventana para tirar un mendrugo de pan al pajarito, huye volando a una velocidad sorprendente, una ráfaga de aire helado me golpea en el pecho, toso, escupo, me lamento de la torpeza y de la vida, mientras imágenes de los mineros bolivianos descargando dinamita contra el ejercito me dibujan una sonrisa.

en el desayuno

2011-06-03T22:14:00.002-03:00

Vomitando
el fernet
en la copa del inodoro
espiando
desde un rincón
las miradas curiosas
de la histeria
-pequeñas cuchilladas
sobre el pecho-
sobando las axilas
del amante sudoroso
(flashback de cocaína)
perro
gato
pájaro
oruga de azúcar
(mariposa si belleza)
y ácido lisérgico
(la suspensión del tiempo
en la fría nieve
de stalingrado
ante la cuerda
de un violín)
cadáver exquisito
de cien letras
hijo de durruti
anárquico
travesti
monárquico
y carlista
ultimo tango
en soldati
enmantecandole el culo
a una paraguaya
devorando las tripas
de un niño
en el desayuno

La noche que me encontré con Bochini (Luciano Di Pietro)

2011-05-26T22:16:00.002-03:00

Esa noche de mi inodoro caía agua sin parar. Yo era (y soy) un inútil para todo tipo de reparaciones. Fui a la casa de un amigo a pedir ayuda. El no estaba, me atendió su novia, y me dijo que no me podía venir a ayudar, pero me dio un montón de herramientas. Cabizbajo, las acepté y me dije que tal vez había llegado el momento de aprenderlas a usar. Y mientras me dirigía resignado a mi casa, el encuentro. Al principio pensé que no era cierto, después cuando le tuve más cerca no había dudas : era el mismísimo Bochini. El odiado y maldito Bochini. Cuando era un niño iba seguido a la cancha con mi papá a ver a Racing, y cuando nos tocaba con Independiente perdíamos. Todo culpa de Bochini. Me acuerdo una vez que Racing ganaba dos a cero y perdió tres a dos ; ese día Bochini nos hizo los tres goles, o dos, o uno, no importa, pero nos cagó la vida. Yo era un nene y me hizo llorar. Cuando salía de la cancha y me había calmado un poco, vi a otro nene con la camiseta de Racing que también lloraba y yo me puse a lagrimear de nuevo. Bochini era un monstruo, le arruinó la infancia a centenares o miles de chicos como yo, para los cuales el fútbol era una cosa muy importante. En la escuela me cargaban, por culpa de Bochini. Yo nunca creí en dios, pero si Satanas existía era ese pelado maléfico. ¿Por qué los chicos tenían que sufrir por culpa de ese guanaco ? ¿Qué le habían hecho los chicos a él ? Una vez que fui a la cancha, Racing le ganó a Independiente 2 a 1, pero el monstruo no había jugado, por lo tanto la alegría fue solo parcial. Cerca de mi casa, había una pizzeria que se llamaba « Bochini », a la cual, obviamente nunca entré. Yo le decía a mi papá que no había que ponerle una bomba, sino envenenar la muzzarella así se morían todos los que comían ahí. Mi papá me dijo que quizás el propietario se llamaba Bochini, y no tenía nada que ver, y yo le contesté que si no quería pasar por cómplice y tenía ese apellido, podría haberle puesto su nombre y llamarla pizzeria Carlitos o José, si le dejaba ese maldito apellido era porque le gustaba. Tiempo después, cuando ya era un poco mas grande, y comprendía un poco como se manejaba el mundo, vi al pelado enfermo hacer la publicidad... para la policía. ¡Y después de la dictadura ya nadie podía engañarse sobre el rol de la policía ! Ya no tenía dudas : se trataba de un ser maquiavélico que le quería hacer mal a chicos y grandes. A principios de los '90 Bochini se retiró e Independiente volvió a ser el club de mierda que se merece, no ganaron prácticamente nada, basta de Libertadores, basta de festejos. Ya era de noche, miré hacia los costados y por la cuadra no pasaba nadie. Miré fijo al monstruo, y le dije : -Maestro, ¿me firma un autógrafo ? Metí la mano en la bolsa y agarré una llave inglesa, calculé el peso y pensé que si le daba en la pelada con un golpe seco lo dejaba frito.

abrazado a una almohada

2011-05-25T10:12:00.001-03:00

Llueve
(el octubre rojo
esta lejos,
ocupando su lugar
entre las ruinas
de la historia
y las palabras del militante.
la sobriedad
perdida,
buscando volver
en mil promesas
del amor
que resultan siempre
en vano.
el animo dormido
entre sabanas deshechas,
abrazado
a una almohada)
y las gotas frías
hielan la piel
de un pobre diablo.

ojos penetrantes

2011-05-21T03:41:00.003-03:00

hay que acostarse
drogado
borracho
o despedazado
por el romance.
hace falta rima e imagen
musas y querubinos
toqueteandonos
el culo del ego
unos ojos penetrantes
que iluminan
el cuarto oscuro.
un ambar
brillante
sobre una bombachita
violeta.
unos anteojos
en la niña desnuda
para mirar la luna
y las estrellas
en la noche azul
silencio
y la linda verga del diablo
chorreando pis
sobre tu cara

graciosa

2011-05-11T17:18:00.000-03:00

Hermosa
solo se repetirme
hermosa.
Con una mueca
graciosa
hermosa
en el borde de tus labios
hermosa
donde arden las palabras
hermosa
y naufragan mis besos

bon apetit

2011-05-11T15:51:00.000-03:00

Un diente de ajo
en al aceite caliente
de la sartén
una fellatio
la carne chillando
(al fuego y
sobre la mesa)
Bon apetit.

justicia imperial

2011-05-03T17:49:00.000-03:00

Un balazo entre los ojos
hizo justicia
divina
eterna
etérea
legitima
soberana
imperial
después de todo
ser policía del mundo
es el destino
del tío sam.
Así se gana
el Nóbel de la paz.

el llanto de una viuda

2011-04-27T19:25:00.002-03:00

Detrás de los muros
las bóvedas
dentro de ellas
los cadáveres
en las cruces
un gato solitario
deja caer su bigote
sobre una lapida
gastada
frente a la cual
llora
una mujer abandonada.
Se desata el caos:
un enterrador
sonríe borracho
a las 10 de la mañana
un árbol se desnuda
en otoño
una mosca zumba
enloquecida
un piquete
impide el ingreso
de las carrozas
y los deudos
aspiran cenizas
y se toquetean
los sexos
a escondidas.
Lucha
lujuria
vicio
dolor
amores perdidos
que se niegan
al olvido.
un bigote de gato
puede más
que el llanto
de una viuda.

posadas vive

2011-04-22T23:01:00.001-03:00

La revolución marciano posadista

alimenta las fantasias sexuales

de orgasmos de enanitos verdes,

de sexo toqueteando el hombro,

de colectivización del polvo de estrellas.

Pero mientras llegan los ET

apoyemos a mao, castro, tito y

cuanto comunista del aparato rompa

la disciplina de la urss.

En respuesta,

Kruchev golpeando borracho

la mesa de kissinger

con su zapato,

envía a yuri gagarin

a conquistar el espacio

donde no vio a dios

ni a la perra laika

ni a los aliados de posadas,

pero si al gulag

el psiquiátrico

y la obediencia ciega.

(Posadas vive

en los sueños

de spielberg).

la vaca atada

2011-04-21T20:00:00.001-03:00

Escuchaba algunas viejas canciones cuando el señor de la verga gigante le partía el culo a la dama. El tipo bombeaba y manaba sangre y mierda como si fuera un pozo de petroleo. Extraordinariamente no lloraba, sino que una estúpida sonrisa de oreja a oreja ilustraba su rostro vació. Sus cuencas eran dos orificios por donde pequeños enanos de jardín introducían sus penes.

Ella repetía su frase lacaniana antes de escupir sus orgasmos:

-soy el síntoma del hombre, soy el síntoma del hombre, soy el síntoma del hombre.

Sonaba Johnny Cash, mientras un grupo de hombres trajeados y mujeres con rodete coreaba la marcha peronista. Johnny Cash hablaba de los hombres de negro y estos vivaban a Isabel.

combatiendo das kapìtal, dijo uno que era de guardia de hierro y que tomaba café con el gallego alvarez ahí por san crsitobal.

(ay juancito los churrascos del asado peronista vienen del cuatrerismo y las balas que te matan son orden del general)

en mataderos vuelan las molotovs y las vacas y los toros se lanzan contra los patrulleros. El gordo cooke duda y en un baño de avenida del trabajo se da un toque de cocaína con la uña crecida del dedo meñique. Perón practica la estrategia de la hormiga. Los muchachos del frigorífico no dudan y van contra frondizi, mientras coca sarli rebosante de tetas les increpa:

-que quieren ustedes de mí.

carne

coca

culo

amor

abrigo

regresar

al pecho materno

mamá

mamasa

madre patria

del deseo

y las eyaculaciones

proletarias

-no combatiendo al zurdaje. Los libros no hacen nada. De ultima se queman. Lo que daña la patria es el zurdito, el infiltrado, el trosko, el ateo. Ya lo dijo el general el enemigo es la cuata internacional (ese muchacho depués sera taxista)

La verga gigante me atraganta. Me transformo en una gran concha para que se pierda adentro junto a la dama de risa estúpida y cuencas con penes de enanos en lugar de ojos. Derroco el patriarcado, mejor dicho lo devoro.

El peronismo es el fenómeno maldito del país burgues

el peronismo es el fenómeno burgués del país maldito

el peronismo es el fenómeno burgués de la clase maldita

la clase fenómeno maldito del peronismo burgués

el peronismo es burgués y la clase obrera es maldita

hay que ser claro el que tiene la vaca atada es el enemigo de clase. El asado es la democracia de la conciliación de clases. El asunto es que unos son dueños y los otros llevan la carretilla.

Todo el poder a los soviets

(si no te veo a los ojos me entristezco

si me das un beso me porto bien)

un acto de guerra

2011-04-19T00:18:00.001-03:00

Era un frío sábado otoñal. Lupe trabajaba ese día de conserje en un hotel de avenida de mayo y tacuari. llevaba una leve resaca de cerveza y tequila. Cuando entro por la mañana la mucama, una rubia misionera que se acostaba con don benito uno de los dueños, le dijo que habían entrado cuatro desalojados de bodegas giol que no tomara más pasajeros de desarrollo social y que por culpa de ellos el cuarto piso olía como una villa. Lupe puso cara de disgusto y callo su boca. Prefirió no discutir. Reviso las cosas de la conserjería y encontró en un cajón que el conserje de la noche había olvidado su pistola, una 32. la tomo, estaba cargada y con el seguro puesto. La dejo en su lugar. Afuera brillaba el sol.
Don Benito llego al hotel a eso de las 10 de la mañana. Un viejo con el pelo teñido de negro y cola de caballo que hizo su dinero trabajando de mozo en el waldorf astoria de new york. Un verdadero pelotudo para Lupe. El hombre comenzó su diatriba contra los villeros y advirtió a Lupe que no tomara más gente de desarrollo social. En eso un hombre mal vestido y con aspecto de estar borracho pregunto por uno de los pasajeros llegados de las bodegas giol. Lupe lo contacto mientras don benito le ordenaba a Lupe que lo hiciera aguardar fuera del hotel. Mientras esto sucedió llego don rodrigo en su auto deportivo amarillo chillón. Un viejo canoso y grandote. Cuando vio a los dos hombres, el con pinta de borracho y el joven pasajero enviado por desarrollo social en la puerta se apoyo sobre el mostrador de conserjería mirando a don benito sentado en el sillón frente al mostrador y soltó
-deberían venir un rato los milicos para limpiarnos de zurdos y negros.
Fue automático. Lupe abrió el cajón, tomo la 32, le saco el seguro y apoyo en un imperceptible movimiento la punta de la pistola en la sien de don rodrigo. Este dio vuelta su cabeza y el cañón quedo apuntando entre los ojos. Se le veía el terror en la mirada. Luego pensó que era un cobarde.
Pum. El disparo atravesó la cabeza del hombre y el chorro de sangre y la bala se incrustaron contra el vidrio de espejo junto al ascensor que se astillo. Don benito lo miro y antes de que pudiera pararse pum pum dos disparos en pleno pecho. Quedo sentado con la cabeza colgando. Lupe tomó el dinero de los bolsillos de don rodrigo y don benito y salio caminando de aquel lugar con la pistola en la cintura. Un griterio y llantos detrás suyo. Nadie se animo a seguirlo. Camino rapidamente por tacuari, yrigoyen, lima y se perdió en la nueve de julio. Sintio a lo lejos las sirenas y se sorprendió por su frialdad. Tomo un taxi hasta retiro.
Respiro hondo.
No lloró.
Entendió lo suyo como un acto de guerra.

señor sidoso, oligarcon

2011-04-15T16:54:00.001-03:00

El mono sidoso deja caer un montoncito de cocaína sobre el espejo y lo aplasto con su banelco. Crak crak crak sonaban las piedritas aplastadas y se hacían polvillo. Con el filo de la tarjeta peino dos lineas y chupo lo que quedaba en la parte plana y los bordes del plástico antes de snifar. Enrollo un billete de dos pesos nuevito,jalo por el orifico izquierdo de su naríz. Dejo el lugar a ella que snifo por el orificio derecho. Entre los dos una nariz completa.
ella se tumbo en la cama desnuda mientras el mono sidoso miraba pornografía. En la peli, pijas desmesuradas de hombres feos vaciaban su leche en el agujero del culo de una rubia inglesa vestida de colegiala. Todo era frío y sobreactuado.
Sobre la mesa el Ulises de Joyce. La historia es un lugar del que busca huir.
Salvo por los ruidos de los alrededores y las cañerías, lo demás era silencio.
Silencio.
Silencio oscuro
silenci-odioso
silenc-io
silen-cio
si-lenci olala
s-ilenc-obstuso
silen
sile
sil
si
-si querida, tengo muchas ganas de verte pronto. Estoy lejos y todos los días te pienso. A veces cuando camino bajo los robles frondozos del parque recuerdo aquella tarde que nos masturbamos bajo un árbol. Vos en pollerita corta y con una bombachita negra transparente y yo metiéndote los dedos por la rajita y el culito, mientras vos golosa me agarras la pija fuerte esperando sacar de ella un chorro de esperma.
A lo lejos un viejo desagradable haciéndose la paja mientras nos mira.
Un mono sidoso lame la arena
sal de mar
caracoles
pequeñas algas secas
lágrimas viejas
bombachitas perdidas
un mono sidoso fuma porro
se pierde
entre las formas de las nubes
piensa en la lucha de clases
y el apolítico amor
de los contadores
-billetes rancios
billetes viejos
billetes verdes
monedas
oro
ladrillos
autos
botox y siliconas
biblias
rosarios
bibliotecas
medallas académicas
y mails del comité central-
somos dos monos sidosos cojiendo sin protección sobre el escritorio de un departamento vacío en la calle independencia. El escritorio rechina y los ojos hablan.
ni nacional ni popular
ni patria ni pueblo
ni dios ni amo
ni esposa ni marido
mono sidoso ateo y comunista
amor te alejas pero yo soy como Galileo. Aunque me hagan abjurar de tu amor yo saldré diciendo que sin embargo se mueve.
estar enamorado
es peligroso
un enamorado es
un tonto
un loco
un suicida
en la guerra del lugar en el tren valía todo. Un flaco estampaba contra las placas de acero la cara cuadrada de un morocho que manaba sangre por la nariz y la boca , mientras dos señoras con bolsas devoraban los restos de un bebe recién nacido mientras su madre se pierde en una horda de colegiales drogados que la desgarran. Hombres de traje se derriten y mujeres maduras beben el jugo del sudor con largas pajillas.
El guarda pasa pidiendo boleto.
El mono sidoso acaba
después de todo
los monos
hacen monerías.
(pero para vos, señor sidoso, oligarcon)

caracola

2011-04-15T03:01:00.002-03:00

Perdido
el mar esta lejos
la muerte zumba
en la caracola.
Tiempo
la ultima arruga
aguarda su caricia.
Despedida
es el insomnio
una lenta espera.

gotitas de sudor

2011-04-10T07:30:00.002-03:00

Una musa
posa desnuda
frente a la ventana,
las flores sonríen,
al sol
se le para
y se pone colorado.
eyacula
gotitas de sudor
sobre la piel

polvo y resaca

2011-04-10T07:03:00.001-03:00

una luna
ebria
vomitando
cometas
al inodoro
polvo de estrellas
polvo cósmico
polvo seremos
polvo y
resaca

laucha

2011-04-06T22:44:00.001-03:00

Laucha
que se escapa
en el agujerito
caverna
de flujo
y capas de himen
larga cola
de laucha
saliendo
hacia abajo
clítoris
tampón
busca
allí
entre labios
arrugados
un poco
de queso

semen viejo de otoño

2011-04-04T17:02:00.001-03:00

Guillermo acabo. Un chorro de blanca esperma salto hasta el pecho de Roberto. Guillermo acabo mientras Roberto se la metía y él se hamacaba sobre la dura verga. Guillermo acabo mientras Roberto se la metía y él se hamacaba sobre la dura verga y un chorro de blanca -cremosa y caliente- esperma saltaba hasta el pecho de Roberto que le metía la dura verga a Guillermo que se hamacaba sobre él. Cuando Guillermo acabo su blanca esperma sobre el pecho de Roberto mientras el le metía su dura verga y Guillermo se hamacaba, se la saco del culo, se agacho y empezó a chupar la dura verga de Roberto donde se había hamacado hasta acabar un esperma blanco y cremoso sobre su pecho. La dura verga estaba llena de sangre y mierda y Guillermo la trago y Roberto se la metía por la boca, hasta la garganta, provocando arcadas, sosteniendo la cabeza con fuerza y Guillermo, que había dejado caer su blanca esperma sobre el pecho de Roberto que le metía la dura verga, tragaba mierda y sangre de la dura verga. Roberto acabo en la boca de Guillermo que había tragado mierda y sangre de la dura verga de Roberto que se la metía mientras él se hamacaba. Y el esperma quemaba la garganta de Guillermo que saboreaba mierda, sangre y semen. Y mientras Roberto sacaba la dura verga que le había metido a Guillermo mientras este se hamacaba y dejaba caer sobre el pecho de Roberto una blanca esperma, le meaba la boca saboreando mierda, sangre, semen y pis amarillento y caliente que se le chorreaba por las mejillas y la pera y entre los pelos hirsutos de la barba cayendo hasta el cuello y el pecho que se llenaron del pis la mierda la sangre y el semen de Roberto que Guillermo saboreaba de la dura verga que le había metido mientras él se hamacaba. La verga que había estado dura mientras se la metía a Guillermo y después le hacia saborear mierda, sangre, pis y semen, ya no estaba dura colgaba limpia como una soga caída sobre los huevos de Roberto mientras en su pecho se secaba la blanca esperma que Guillermo le había acabado.
Se dieron un beso y se abrazaron un rato en la cama.

(Es el otoño
un viejo borracho
al que le caen las hojas
así como las botellas vacías
se derraman
sobre una calle
donde patean
las cabezas
de los mendigos
hombres de azul
con pistola y cachiporra
machos bien machos
con mucho falo que ofrecer
al culo sangrante
del pobre diablo)

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

en un cuarto de hotel barato del barrio de Once Carolina se tocaba los pezones de las tetitas. Se miraba al espejo, se rozaba con los dedos la chonchita.
-hola amiga conchita, que linda estas hoy, dame jugo, dame mucho jugo y fuego, yo te prometo una buena dosis de deditos en el clítoris y la mano entera adentro de la vagina. Después mucha crema y la lengua de algún perro en celo limpiándola de nutela y semen viejo.

(Es el otoño
un higo dulce
que derrama su jugo
sobre la boca hambrienta
de una mujer madura)

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

el viejo invita vino al joven borracho. Un sol brillante de verano y un vino blanco demoledor. El joven borracho sigue al viejo ciruja a un terreno baldío. El ciruja viste harapos y huele a suciedad, alcohol, sudor y culo, saca su pija y le pide pide al joven borracho que se la chupe. El joven borracho chupa la pija del ciruja mugriento que se apoya contra la pared del terreno baldío. El olor de la pija del ciruja es nauseabundo. El joven borracho contiene por momentos la respiración. Por más que se esfuerza al ciruja no se le para. Esta demasiado borracho. Una gota de saliva cae hacia la tierra del baldío de la cabeza de la pija del ciruja. El joven borracho se masturba. Piensa que si Jean Genet encontró la belleza mamando en las cárceles de España la pija de un leproso, porque no probar esa experiencia, porque no ejercer ese deseo, porque hacer de aquello un derecho.

(Es el otoño
un marica pervertido
que acaricia los huevos
de un niñito
deseoso de sentir
el goce por el goce)

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Liliana ha dejada por su marido tras quince años de matrimonio. Dos hijos completamente imbéciles, un ex deprimido porque fue abandonado, una casa por vender en el barrio de Boedo. Ella trabaja en una empresa de telefonía móvil, el ex vende autos usados.
Liliana no tiene nada que decir (salvo que a los negros hay que meterles bala). Solo sueña un personal trainner que la coja bajo la ducha y otro marido que la mantenga. Liliana luce con orgullo sus tetas hechas, un regalo del ex para congraciarse (él todavía llora su precio).
El vendedor inmobiliario la escucha estupefacto sobrellevando con esfuerzo su resaca de cocaína. Piensa ¿porque a mí?

(Es el otoño
un amor
que se desangra
en lluvias y vientos.
Es el otoño
el crimen
de la propiedad)

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Guillermo se viste despacio. Roberto se despide con otro beso. Uno ira a buscar a sus hijos a lo de su ex Liliana. El otro ira a limpiar la concha de nutela y semen viejo de Carolina. El ciruja hace tiempo que murió. Solo vive en el recuerdo de los jóvenes borrachos que mamaban su pija nauseabunda.

(es un borracho
un amor
un crimen
propiedad
un higo
un muchacho en cuatro
ardiendo.
Semen viejo
un marica pervertido.
Es el otoño
una caricia
de frío
un buen tiempo)

Carta al señor legislador de la ley de estupefacientes (Antonin Artaud. Extraido de bajocontrol.over-blog.es)

2011-04-02T20:49:00.002-03:00

Señor legislador,

Señor legislador de la ley de 1916, aceptada por el decreto de julio de 1917 sobre estupefacientes, eres un cretino.

Tu ley no sirve más que para fastidiar la farmacia mundial sin beneficio para el nivel toxicómano de la nación porque

1º El número de toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias es mínimo.

2º Los verdaderos toxicómanos no se aprovisionan en las farmacias.

3º Los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias son todos enfermos.

4º El número de toxicómanos enfermos es mínimo comparado con el de toxicómanos por placer.

5º Las restricciones farmacéuticas de la droga no molestarán jamás a los toxicómanos voluptuosos y organizados.

7º Siempre habrá toxicómanos por vicio de forma, por pasión.

8º Los toxicómanos enfermos tienen sobre la sociedad un derecho imperecedero, que se les deje en paz.

Es, sobre todo, una cuestión de conciencia.

La ley de estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud pública el derecho de disponer del dolor de los hombres; es una pretensión singular de la medicina moderna el querer dictar sus reglas a la conciencia de cada uno. Todos los balidos de la carta oficial no tienen poder de acción frente a este acto de conciencia: más aun que la muerte, yo soy el dueño de mi dolor. Todo hombre es juez, y juez exclusivo, de la cantidad de dolor físico, y de la vacuidad mental que pueda soportar honestamente.

Lucidez o inlucidez, hay una lucidez que ninguna enfermedad podrá quitarme, es la que me dicta el sentimiento de mi vida física. Y si yo he perdido mi lucidez, la medicina no tiene otra cosa que hacer más que darme las sustancias que me permiten recuperar el uso de esa lucidez.

Señores dictadores de la escuela farmacéutica de Francia, sois unos pedantes roñosos; hay una cosa que debería medir mejor: que el opio es esa imprescindible e imperiosa sustancia que devuelve a la vida de su alma a quienes tuvieron la desgracia de perderla.

Hay un mal contra el cual el opio es soberano, y ese mal se llama Angustia, en su forma mental, médica, psicológica, lógica o farmacéutica, como quieran.

La Angustia que hace locos.

La Angustia que hace suicidas.

La Angustia que hace condenados.

La Angustia que la medicina no conoce.

La Angustia que vuestro doctor no comprende.

La Angustia que lesiona la vida.

La Angustia que rompe el cordón umbilical de la vida.

Por vuestra inicua ley ponéis en manos de personas irresponsables, cretinos en medicina, farmacéuticos cochinos, jueces fraudulentos, doctores, comadronas, inspectores-doctorales, el derecho a disponer de mi angustia que es tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.

Temblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita llegar a una evaluación de mi dolor con precisión, que aquella, fulminante, de mi espíritu.

Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser: Yo soy el único juez de lo que está en mí.

Volved a vuestros graneros, médicos hediondos, y tú también, Señor Legislador Moutonnier, que no deliras por amor a los hombres, sino por tradición de imbecilidad. Tu ignorancia de lo que es un hombre, sólo es igual a tu estupidez al pretender limitarlo. Yo te deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, tu madre, tu mujer y tus hijos, y toda tu posteridad. Y ahora me trago tu ley.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=b-kDpnArNg4&w=480&h=390]

hambre

2011-03-30T01:17:00.002-03:00

bebe
mama
sorbe
sangra
caga
mea
suda
manotea
la pija colgando
calma el hambre
con gotas
de leche

las pesadillas de goya

2011-03-30T00:59:00.001-03:00

Las pesadillas de Goya
(la razón es el buen burgués
ejecutando un genocidio
con todos los avances de la ciencia)
la patraña del deseo
(el sexo ardiendo
como actividad mercantil)
la libertad metafísica
(la droga torturando
la lucidez)
el amor como engaño
(histórico ejercicio
del sometimiento y la acumulación)

los relámpagos de gozo
me convocan a la revolución.

camporita

2011-03-25T22:53:00.001-03:00

El tío campora se iba de putas con los muchachos en madrid. El loco galimba lo acompañaba con algún whisky y con el general tomaba unos jerecitos allá en la puerta de hierro. El tío campora le metía sus dedos en la concha a putas rubias y viejas y su lengua de dentista en esas bocas de dientes careados.
Lopecito en cambio hacia esoterismo y lo convencía al viejo de sus poderes divinos. Y el general le armaba a lopecito el somaten. A los zurditos leña. Leña, leña, leña. Y lastiri con sus corbatas horripilantes, comiéndose a la nena de lopecito, la normita, tan fea ella y el tío campora intercediendo para que lopecito dejara a normita tener un novio en paz (quizás lopectio nunca le perdono al tío el marido de la muchacha)y los jefes de la orga, creyéndose von clausewitz, estrategas del puterio junto al tío, copando el poder, para romper el cerco como si el viejo fuera un boludo mientras los amenaza llamándolos mongo aurelio.
(la patria fusilada
sedimento oseo del subsuelo
cenizas
junto a la bosta de las vacas
del terrateniente
que perón jamás expropio
en el campo las espigas
y en el cielo
-las estrellas-
fraccionaban
cocaína)
-ultimo verso robado a lamborghini-
una ronda de whisky para los muchachos brindaba el tío y la orga cantaba sin comprender que
perón, evita,
la patria socialista.

Todo lo que hay que saber acerca de Adolph Eichmann (Leonard Cohen. Tomado del blog Bajo Control de Ricardo Beyer)

2011-03-23T07:49:00.000-03:00

OJOS…………………………………………………………………… Normales
PELO…………………………………………………………………… Normal
PESO…………………………………………………………………… Medio
ESTATURA…………………………………………………………. Media
CARACTERÍSTICAS ESPECIALES………………………..Ninguna
NUMERO DE DEDOS……………………………………………Diez
NUMERO DE DEDOS DE LOS PIES……………………..Diez
INTELIGENCIA……………………………………………………..Normal

¿Qué esperabais?

¿Espolones?

¿Enormes incisivos?

¿Saliva verde?

¿Locura?

diez minutos

2011-03-21T17:03:00.001-03:00

Son las cinco menos cuarto de la tarde
no fui al medico
a pesar de que pierdo el foco de la vista
y me mareo
(no hay nada interesante para ver, quizás)
espero la hora de salir sin mucha gana
la tarde es soleada
el sol es una marica vieja acariciándome el cuello
mi amiga natalia en pacheco
mi amiga mariana en rosario
mi amiga penelope perdida por ahí
mi hermana en puerto rico
el colo en parís
dunga enojado por que sí
mi hija reprochándome ser un mal padre
cuando confieso mi amor
caen las certezas
y me muevo entre sombras
repto
me arrastro
recuerdo la mirada del otro
en medio de una borrachera
(no se puede ser un ser muy agradable)
son las cinco menos cinco
y tengo que salir
y no se me ocurre escribir sobre nada
la agonía del escritor frente a la hoja en blanco
murió con la notebook
ahora hacemos poemas líquidos

LA CALUMNIA

2011-03-18T20:57:00.000-03:00

algunas preguntas

2011-03-18T19:21:00.006-03:00

¿Porque los mentirosos no pueden poseer la verdad si partimos de que la verdad es una construcción subjetiva, es decir puede ser una gran mentira?
¿porque la verdad no puede ser descarnada e hiriente si es descarnada e hiriente?
¿porque los padres y los hijos se tiene que amar si parir y criar son funciones biológicas y económicas? ¿estamos obligados al afecto?
¿porque el sexo tiene que seguir una norma y el amor manifestarse en una institución?
¿porque no podemos odiar a un o una ex?
¿porque hay que darle la razón a los otros?
¿porque los ateos tenemos que explicar que dios no existe y los religiosos escudarse en que dios existe porque sí, si toda evidencia indica dios que no existe?
¿porque ser de izquierda es hacerle el juego a la derecha?
¿porque adorar a un imbécil por el solo hecho de su éxito, si como dijo oscar wilde el éxito no es sinónimo de talento?
¿porque no usamos el dinero para algo útil como limpiarnos el culo?
¿porque los tipos y minas patéticas viven mejor que otros?
¿porque hemos de tomar como real que el mundo tiene la razón si es el mundo el que esta equivocado?

el ciclo del amor

2011-03-18T18:35:00.001-03:00

Althuser cuenta que cuando estaba encerrado en un campo de prisioneros franceses durante la segunda guerra mundial. Un medico del campo prisionero tiraba migajas de chocolate a las ucranianas para que le dejaran ver sus vaginas mientras el hombre se masturbaba. Mientras tanto Louis (Althuser claro) guardaba bajo su almohada diariamente una feta de salchichón y una rodaja de pan por pánico al hambre. Cada vez que quería recurrir a ellas estaba podrida. La vita nuda de los campos es obscena y la acumulación putrefacta.

Estela deja de lado todo cariño y decide dejar de sentir ese enorme vacío con Anibal. Lo sienta en una silla y le dice que va a dejarlo. Anibal llora, golpea la mesa, insulta, gesticula, dramatiza, ruega. Estela escucha, explica, trata de mantener algo del cariño a flote, pero nada, ya no lo soporta. No es que Anibal haya hecho algo incorrecto o que sea mala persona. No es que Estela no sienta afecto por esa figura desgarbada que se siente herida. Nada que ver. Solo no soporta más esa vida.
Hacen el amor por ultima vez.
Ella se va.
Anibal enfurece. Dice que Estela es la peor de todas las perras y una maldita puta.
Estela esta dolida. ¿Así que soy una puta, se dice? Estela llora, pero decide poner fin al dolor. ¿Así que soy una puta, y porque no? Se pregunta.
Estela es bella. Baja de estatura, grandes pechos, piel blanca y ojos juguetones. Convence a los mejores amigos de Anibal de juntarse para charlar. Son tres. Jorge, Luis y Mario. Estela se los coje a los tres juntos. Los chupa, los deja penetrarla por el culo, les bebe el semen y la orina. Pero sobre todo los filma.
Le envía una copia del dvd a Anibal.
Anibal llora y se masturba.
Estela llora y se masturba.
El dolor
arranca
una gota
de sangre
a la noche
que se derrama
sobre la copa de vino.
El amor
es el filo
de un cuchillo
sobre la frágil
piel
de la soledad.
Anibal pasa sus días contemplando el dvd de Estela y sus amigos.
Llora y se masturba mientras bebe sin parar.
Estela decide dedicarse a la pornografía donde coje y se masturba sin parar y sin pensar.
Anibal pierde todo deprimido. Muere tragando su vomito.
Estela nunca logra llegar a un orgasmo, aunque ha vuelto a enamorarse.

Althuser cuenta que masajeando el cuello de Helene, su mujer, el amor de su vida, la termino ahorcando sin darse cuenta (al menos eso dice) y que ella se entrego mansamente a ese final.
Es el ciclo del amor y de la vida.

Arnaldo Antunes e Nando Reis - Não Vou me Adaptar

2011-03-18T17:09:00.000-03:00

betty boop habla guarani

2011-03-14T21:58:00.001-03:00

betty boop
habla guarani
y baila la galopera
sobre la tierra colorada.
Su peor costumbre es enamorarse
de casos perdidos
(al menos de mí
obtuvo una hija)
la poesía en tono de drama
y epopeya,
la creencia ingenua
de que la bondad
va a parir revoluciones
(es la maldad la fuerza de la historia).
Los ojos de betty boop
iluminan la noche
son como una puerta
a los infiernos del Dante
donde hay que dejar
toda esperanza.

rosa roja marchita de hiroshima

2011-03-14T15:35:00.001-03:00

Soñé
una rosa roja marchita
de los jardines
de hiroshima
la misma que Paul Tibbets
vio arder
desde lo alto
mientras comentaba
asombrado
¡menudo pepinazo!
soñé una amante que deseaba
polvos radioactivos
que dieran a luz
a un hombre nuclear
acababa en el momento exacto
en que nagasaki
se redujo a cenizas.
Soñe que godzylla
destruía tokio
mientras bill murray
y scarlet johansen
bebían sake
para no estar solos.
Leo que después del terremoto
y de las centrales nucleares
derramando radiación
la bolsa de japón
obliga a un millonario
rescate financiero
(¡menudo pepinazo!).
Los luchadores de sumo lloran
las geishas se descubren cadavéricas
los poetas guerreros se suicidan.
Soñé
una rosa roja marchita
de los jardines
de hiroshima.

Tita Merello Niño bien

2011-03-11T23:20:00.000-03:00

Poema de Lawrence Ferlinghetti (extraido del blog bajo control de ricardo beyer)

2011-03-10T08:47:00.001-03:00

ferlin.jpg

Te estoy señalando entre las llamas.

El Polo Norte se ha movido de lugar.

El Destino Manifiesto no es más manifiesto.

La Civilización se auto-destruye.

Némesis está tocando a la puerta.

¿Para qué sirven los poetas en este tiempo?

¿Para qué se usa la Poesía?

El estado del mundo reclama a la poesía que intervenga.

Si vas a ser poeta, crea obras que puedan responder al desafío de tiempos apocalípticos, aunque parezcas apocalíptico.

Seas Whitman, seas Poe, seas Mark Twain, seas Emily Dickinson o Edna St. Vincent, seas Neruda o Mayakovsky o Pasolini, seas americano o no, tú puedes conquistar a los imperialistas con palabras.

Si vas a ser poeta, escribe periódicos llenos de vida. Sé un reportero del espacio exterior, enviando artículos a ese supremo editor que cree en el descubrimiento total y que no tolera la mierda.

Si vas a ser poeta, experimenta con todas las condiciones poéticas, quebrantes gramáticas sensuales, religiones enajenadas, corrientes paganas hablando en lenguas, bombástico discurso público, garabateos automáticos, percepciones surrealistas, flujos de conciencia, sonidos encontrados, desvaríos y delirios–para crear tu propio sistema límbico, tu propia voz subyacente, tu voz ur.

Si te haces llamar poeta, no te quedes ahí sentado. La Poesía no es una ocupación sedentaria, no es un ejercicio de "tomar asiento". Ponte de pie y provéela.

Extiende tu vista, una panorámica global por cada mirada. Expresa la vasta claridad del mundo, el sol que nos deja ver a todos, la luna que alarga sus sombras sobre nosotros, las fuentes tranquilas en los jardines, los sauces donde mirlos cantan a escondidas, el atardecer cayendo sobre la corriente del río, y las vastedades inmensas sobre el nivel del mar... el gran oleaje y el canto de la garza... Y las personas, las personas, si, el mundo entero, comunicándose en lengua Babilónica. Ponles voz a todas ellas.

ferlin-2.jpg

Debes decidir si las voces de las aves son cantos de éxtasis o desesperación, así te darás cuenta si eres poeta lírico o trágico.

Si vas a ser poeta, encuentra una forma nueva para los mortales habitar la tierra.

Si vas a ser poeta, inventa un lenguaje nuevo que cualquiera pueda comprender.

Si vas a ser poeta, habla de verdades nuevas que el mundo no pueda negar.

Si llegas a ser un gran poeta, procura transcribir la conciencia humana.

A través del arte, crea un orden en el caos de la vida.

Haz las nuevas noticias.

Escribe más allá de lo temporal.

Reinventa la idea de la verdad.

Reinventa la idea de la belleza.

Al amanecer, betún poético. Al anochecer, betún trágico.

Escucha el ceceo de las hojas y el susurro de la lluvia.

Pon tu oído en el suelo y escucha el movimiento de la tierra, la oleada del océano, y los lamentos de animales que agonizan.

Concibe el amor más allá del sexo.

Cuestiona cada cosa y a cada quien, incluyendo a Sócrates, que lo cuestionó todo.

Cuestiona a "Dios" y a sus aliados en la tierra.

Sé subversivo, confronta constantemente la realidad y el status quo.

Lucha por cambiar el mundo de tal manera que no haya más necesidad de ser divergente.

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Inventa del Hip Hop y el Rap tu camino hacia la liberación.

Intenta ser el cantante salvaje que se convierte en la mano derecha de un rey pacifista.

Repasa entre las vidas y escribe entre las líneas.

Tus poemas deben ser más que deseos comerciales para los corazones rotos.

Un poema debe cantar y salir contigo volando o es un pato muerto con un alma en prosa.

Un poema lírico debe alzarse con todos los sonidos encontrados en el abecedario de una sopa.

Escribe las palabras de los astrónomos que han visto, como Heinrich Olber, el lugar donde la luz predomina.

Recuerda que "La noche, unas cuantas estrellas" tiene más fuerza poética que un catálogo entero sobre los firmamentos.

Las imágenes de tu poema son jamais vu, no déjà vu.

Las palabras pueden salvarte donde no pueden las armas.

Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.

Reinventa América y el mundo.

Escala la Estatua de la Libertad.

Desconfía de metafísicas, cree en la imaginación y fertilízala.

En vez de querer escapar de la realidad, únete a la carne del mundo.

Si te haces llamar poeta, cántalo, no lo declares.

No dejes que se diga de ti que la derretida imaginación ahogó la sensibilidad de tu corazón.

d4.jpg

Dale de nuevo viva voz al relato de un cuento.

Sé narrador de grandes aventuras, incluyendo las más sombrías.

Dale voz a las calles sin lenguaje.

Haz menos corrientes las palabras comunes.

Discute con el destino del hombre como si fueras su amante.

Besa el espejo y escribe sobre lo que ves y lo que escuchas.

Poeta, sé espía de Dios, si Dios existe. Pintor, pinta su ojo, si lo tiene.

Sé el escándalo lúgubre ante las bóvedas de la existencia.

Mira la rosa a través de los lentes de colores del mundo.

Sé un ojo entre los ciegos.

Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluyendo las que no se ven.

Sé ingenuo, no cínico, como si hubieras recién aterrizado en la tierra, sorprendido del lugar que has encontrado.

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Pregunta con un corazón puro el significado inescrutable de las cosas y nuestro destino tragicómico.

¿Estás dotado de alquimia y bañado de sorpresa? ¿Tu sonido es enloquecido? Sé un tonto Zen.

El brillo de la poesía da sombra. Píntala también.

Nunca puedes ver ni oír ni sentir demasiado. Si puedes sopórtalo.

Esfuérzate por recobrar la inocencia del ojo de tu niñez.

Compone en el idioma, no en la página.

Como un budista, escucha tu propia respiración.

Baja la voz y habla desde el pecho, no desde tu nariz.

Cuando estés haciendo tu poesía, no trates de romper los cristales en la siguiente zona postal.

En este arte, no tienes un maestro de canto, ponle atención a tu oído.

Eres tan bueno como lo es tu oído. Una lástima si es de hojalata.

Canta ¡Hola!

Escribe un poema infinito acerca de tu vida en la tierra o en cualquier otra parte, una poesía sorprendente.

Un poema sorprendente debería nacer de la suma de todos tus poemas, conteniendo más que la realidad de la superficie, algo más que "lo que pasa por la ventana."

Encuentra la realidad profunda, si es que hay una.

Tu lenguaje debe cantar, con o sin ritmo, para justificar su estadía en la tipografía de la poesía.

Haz que la poesía sea más que una "palabra dicha"; hazla que "cante."

Acompaña tu voz con un instrumento de música u otro sonido y deja que tus poemas se tornen canción.

Sobrelleva a los cantantes folclóricos ya que son los verdaderos poetas cantores de ayer y de hoy.

Lee entre líneas el discurrir humano.

Haz que tu mente aprenda a llegar al corazón.

Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón, escribirás poesía sin corazón.

Evita lo provinciano, vete por lo universal.

No talles piedras. Sumérgete en el mar por la poesía, cada poema es un pez reluciente.

Habla lo indecible, haz visible lo invisible.

Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.

Sé un escritor de la imaginación. Lo concreto es más poético.

Imagina largos pensamientos en frases cortas.

Si vas a ser poeta, no creas que pensamientos raros son poesía.

Tres líneas así por así no hacen un haikú. Es necesaria una epifanía para que rompa.

d2.jpg

Después de un recital de poesía, nunca hagas una sesión de preguntas y respuestas. La poesía pone al público por las nubes. Un cuestionamiento lo baja todo a prosa. ¿A un cantante folclórico le preguntan por sus canciones?

Como un campo de girasoles, un poema no debería razonarse.

Si un poema tiene que ser explicado, ha fracasado en el camino.

Un poeta no debería discutir el oficio de la poesía o el proceso de creación. Es más que un intercambio secreto, mitificado por sus misterios.

Cualquier cosa que diga un poeta sobre su trabajo es una excusa que no debería contemplarse.

¿Quieres ser un gran escritor o un gran académico, un poeta burgués o un radical brillante?

¿Te imaginas a Shelley presentándose en un taller de poesía?

Todavía hay talleres de poesía que pueden crear comunidades poéticas en los campos de América donde muchos se sentirán solos y perdidos por la escasez de almas gemelas.

Si tienes que enseñar poesía, introdúcela con la tiza deslumbrante en el pizarrón.

Ideas no sólo en los sentidos. Nihil in intellectu quod non prius in sensu.

Si llegas a ser un gran poeta, haz coro con poetas pensantes. Son difíciles de encontrar.

20091118we-banksy-girl-television-tv-love

La poesía que se piensa no necesita estar bajo un éxtasis.

Lee a novelistas épicos, a poetas proféticos, a grandes cuentistas, a mentes admirables.

Frecuenta librerías.

¿Qué estás pensando? ¿Qué tramas? Abre tu boca y para de balbucear.

No seas de mente tan abierta que se te caiga el cerebro.

Conviértete en la mente moderna y renuévala.

Deshazte de las telarañas.

Cultiva la disidencia y el pensamiento crítico. El primer pensamiento podría ser el peor.

Persigue a la Ballena Blanca pero no la arponees. Mejor ase su canto.

Permite que los vuelos te deslumbren–los vuelos de inaudita imaginación.

Supera las grandes expectativas y las profecías fatales.

Si llegas a ser un gran poeta, sé la conciencia humana.

Resiste más, obedece menos.

Desafía el capitalismo enmascarado de la democracia.

Desafía todos los dogmas políticos, incluyendo el populismo radical y el socialismo hooligan.

Considera el Sufismo, en especial su éxtasis tántrico, en el cual el lenguaje de la poesía dirige el corazón y por consiguiente al alma.

Gloria al pesimismo del intelecto y al optimismo de la voluntad.

No infles globos de desesperación.

La poesía es yerbas y capullos, no ramillas. Fúmala para que te encienda.

Induce la alegría colectiva en el momento de melancolía general.

Libera en secreto cualquier animal que veas en una jaula.

Libera a los despojados y enfurece a los déspotas.

Haz un ruido bárbaro sobre las azoteas del mundo.

Emite el gran graznido.

Remienda tus poemas con la sal de la tierra.

Defiende a los estúpidos y a los locos.

Mira la eternidad en los ojos de los animales.

Mira la eternidad, no la noche pasada, sino esta misma noche.

image-p-blog.JPG

Expresa lo inexpresable.

No seas tan reservado con el hombre de la calle.

Sé un pájaro cantor, no una cotorra.

Sé un canario en la mina de carbón. (Un canario muerto no es simplemente un problema ornitológico.)

Sé también un gallo, despertando al mundo.

Escribe poemas cortos con la voz de los pájaros.

El canto de los pájaros no está hecho con máquinas. Dale a tu poema alas para que vuele sobre la copa de los árboles.

No complazcas, especialmente al público oyente, lectores, editores o publicistas.

No satisfagas a la Mente Mediana de América ni a la sociedad consumidora. Sé poeta, no un mercader. Intenta otra cosa por dinero.

No pisotees a los académicos que dicen que un poema debería tener unidad, armonía, riqueza, verdad, belleza, bondad.

Ve al mar, o trabaja cerca del agua, y rema tu propio bote.

¿Por qué escuchas a críticos que no han escrito grandes obras maestras?

No produzcas poesía por Libras.

No escribas reestrenos de realidades virtuales.

Sé un lobo en el corral del silencio.

No peles la banana del nihilismo, aún cuando escuches el rugido de la Nada.

Llena el oscuro abismo que bosteza detrás de cada rostro, de cada ser vivo, de cada nación.

Crea un poema nuevo con cada experiencia y vence la miopía del momento.

Prende los instantes, un latido del corazón por segundo.

Guarda tu teléfono móvil y está aquí ahora.

Busca lo duradero en lo evanescente y efímero.

Crea ondas permanentes, no sólo en las cabezas de mujeres con estilo.

No enredes tu bigote en sótanos sin esperanza, escribiendo sartas incomprensibles.

¿Por qué vivir en las sombras? Consíguete un asiento en la Barca Solar.

No dejes que te digan que la poesía es tontería.

No dejes que te digan que la poesía es para las aves.

Ríete fuerte cuando te digan que los poetas son inadaptados o terroristas en potencia y un peligro para el estado.

No dejes que te digan que la poesía es una neurosis de las que algunas personas nunca salen.

Ríete cuando te digan que la poesía está escrita por el Espíritu Santo y que sólo eres un escritor fantasma.

No seas de los que creen que la poesía es irrelevante en tiempos de incertidumbre.

No dejes que te digan que los poetas son parasiti.

Ríete de los que digan que la poesía es financiada por la Inseguridad Social.

No les creas cuando te digan que nadie compra el título especulativo de la poesía en la bolsa de valores en nuestra cultura de casino.

A menos que te urja cantar, no abras la boca.

Si no tienes nada que decir, no lo digas.

No enseñes así. No digas No.

Ríete de los que digan que vives en un mundo soñado. Sueña tu propia realidad. Detente en esas costas de la realidad.

Ríete de esos que te digan "Haz prosa, muchacho, haz prosa."

Si te consideras poeta en el closet, sal del closet. Está oscuro ahí.

Atrévete a ser una guerrilla poética no–violenta, un antihéroe.

Suaviza tu voz más dominante con compasión.

Obtiene vino fresco de las uvas de la ira.

26-mona-bazooka-banksy 1-copia-1

Recuerda que los hombres y las mujeres son infinitamente felices, seres que sufren infinitamente.

Aparta las cortinas, abre las ventanas de par en par, levanta el techo, destornilla las chapas de las puertas, pero no te deshagas de los tornillos.

No destruyas el mundo a menos que tengas algo mejor para reemplazarlo.

Reta a Némesis, la diosa de la venganza, la diosa envidiosa.

Comprométete con algo fuera de tu ser.

Hazlo con pasión.

Si fueras a sacar la fama de las llamas, ¿dónde está tu arco ardiente, dónde están tus dardos del deseo, dónde tu ingenio encendido?

Al bajarse los pantalones el poeta, su 'ars poética' debe ser evidente, ya que levanta líricas erectas.

La clase superior empieza guerras; las clases inferiores las pelean. Los gobiernos mienten. Muchas veces la voz del gobierno no es la de la gente.

Denuncia. Manifiesta. El silencio es complicidad.

Sé la mosca del estado y también su luciérnaga.

Y si tienes dos lonjas de pan, haz como hicieron los Griegos –vende uno y con el dinero sobrante cómprate girasoles.

¡Despierta, el mundo se quema!

Tenga un buen día.

Bryn Terfel - Le Nozze di Figaro - non piu andrai

2011-03-08T09:24:00.000-03:00

lectura del antidhüring

2011-03-07T21:32:00.001-03:00

La muchacha
desnuda
boca abajo
sobre el sommier
su enorme culo al aire
los pequeños pechos
de duros pezones
sobre las hojas del libro.
El viejo Engels
desgrana en su Antidhüring
la sentencia firme:
el pensamiento
es un reflejo de la realidad.
Ella posa sus dedos
en el clítoris
y se masturba,
la calienta el viejo Engels,
lengüetea
el retrato
de larga barba del revolucionario
la pone obscena
la epopeya
de los cartistas
hierve con el sueño húmedo
de las comuneras
se hunde los dedos en la vagina
el culo se menea
goce
profundo
sabroso
uñas sucias
de sangre y mierda
del orden burgués.
Acaba.
Se lava,
se sonroja
subraya
con un lápiz
aquello del salto de la necesidad
a la libertad.

domingo

2011-03-06T22:27:00.001-03:00

Un poco de puré frío,

milanesas de berenjena,

gancia con seven up

y marihuana.

Sol,

cama elástica en la terraza

(si, tengo una cama elástica en la terraza y que?),

vídeos de musica sin ton ni son.

El tiempo se derrama

la noche pinta el cielo

de un profundo azul oscuro

estrellas

una luna pálida

que se niega a dejar ver

su lado oscuro.

La perplejidad

del mundo

se asoma por la ventana

y dice hola.

Siempre se aparece

en los momentos de calma.

Siempre deja su huella

como una cicatriz

en el animo

alcohólico

toxicómano

político

literario

como el recuerdo

de auschwitz

guantanamo

el gulag

como el engaño

el hastío

aburrimiento contrarrevolucionario

(diría Debord)

de un domingo que se extingue.

instrumento concha

2011-03-06T03:28:00.001-03:00

contrabajo
instrumento concha
gemido
azul

vodka para la dama
y un nariguetazo
preciso
zumba
el olvido

en la noche fría
una taza de café
y un terrón de azúcar
masticado
entre los dientes

contrabajo
instrumento concha
gemido
azul

decir que te extraño

2011-03-05T02:13:00.002-03:00

puedo
enloquecer como un gato
tras un gorrión
trastabillar
como los borrachos en las escaleras
despertar
en medio de la noche
solo para buscarte
y encontrar nuevamente la pared
la almohada sola
la sombra de una botella vacía

Decir que te extraño
seria
quedarme corto.

la revolución copula

2011-03-05T02:03:00.002-03:00

La derrota consiste en perder la moral,
lo político es por tanto una moral segura de su destino.
un poronga propiamente dicho
(verga grande del patriarcado)
un pensamiento mágico
(todo es ciencia si viene del comité central).
La revolución
copula
en las camas
y los piquetes
en las fabricas
y escuelas
violenta y dulce
inscribe sus consignas
sobre el fuego y
el caos
(la guerra civil es un asunto demasiado serio para dejarlo en manos de generales)

teta seca de la inteligencia

2011-03-05T01:50:00.001-03:00

(Tus tetas)
hermosas perlas negras
(hambre)
disecación del espíritu humano
(deja vu)
flirteo entre especies extinguidas
la uva agria
sed de mal
la ultima ocasión en que el amor venció
(dime que quieres
niña mendiga amante)
¿el sol era una aspirina
del tamaño del socialismo
o el socialismo una aspirina
del tamaño del sol?
la faca despedaza el estomago
vaca sagrada del pensamiento
foucault
heiddeger
levi strauss
teta seca de la inteligencia
antropología de la domesticación
(unos tragos
y verte desnuda
comer queso en el sillón)

Bukowski: Born Into This (Subt. Español) Parte 8

2011-03-04T16:23:00.000-03:00

Bukowski: Born Into This (Subt. Español) Parte 7

2011-03-04T16:20:00.000-03:00

Bukowski: Born Into This (Subt. Español) Parte 6

2011-03-04T15:57:00.000-03:00

Bukowski: Born Into This (Subt. Español) Parte 4

2011-03-04T15:15:00.000-03:00

Bukowski: Born Into This (Subt. Español) Parte 3

2011-03-04T14:58:00.000-03:00

Bukowski: Born Into This (Subt. Español) Parte 2

2011-03-04T13:52:00.000-03:00

Bukowski: Born Into This (Subt. Español) Parte 1

2011-03-04T13:39:00.000-03:00

hank querido

2011-03-04T10:30:00.000-03:00

Hank querido
siento
ardor de estomago
por la vida
por la muerte
por el sexo
por las bebidas
por las mujeres partidas
por los hombres sin sueño
por el pájaro azul
por la oreja de van gogh
por los sesos de hemingway desparramados
en el jugo de naranja
por el fusilamiento de federico
por el cuerpo agonizante en la cama de un hospital publico
por los hoteluchos de mala muerte
por los mendigos
por los harapos como propiedad
por la navaja en el cuello
por el amor enterrado devorado por los gusanos
por la rubia fatal
por la masturbación
por los cristales rotos en la borrachera
por las peleas de tipos duros
por la marcha de dillinger
por los escritos del viejo indecente
por darle duro a la maquina de escribir y a la cerveza
por la fealdad y la belleza
por kid starbruks en el matadero
por las cuatro paredes que te enloquecen
por el andar majestuoso de la cucaracha
por la musica de las cañerías
y la senda del perdedor
por la marcha triunfal de los caballos
por los malos trabajos
y el cansancio
por el crimen
por los vagabundos bebiendo vino en el frío invierno
por la suave cagadera de una resaca
por las damas del verano muriendo
como las rosas y las espinas
por que sí

hey hank
tenias razón
sin la locura
la vida es una horrible pesadilla

el soldado del amor

2011-02-25T10:55:00.001-03:00

El soldado del amor dice presente:
-ametrallamos a la lujuria en las calle, ahora todo es un hervidero de cadaveres destrozados y corazones fríos.
El soldado del amor sabe matar y morir
como las esposas
y los fiolos
eyacula con la potencia de un mortero espermatozoides entrenados para crear nuevos y pequeños soldaditos, precoces amantes que deseen ser deseados, obedientes, reproductores del amor
en la república burguesa
en el stalinismo
en la Jihad
en la sinagoga
en l palabra de cristo
en la jamahiriya
el soldado del amor repite las ordenes de la generala madre y es fiel gendarme del padre
en la república burguesa
en el stalinismo
en la Jihad
en la sinagoga
en l palabra de cristo
en la jamahiriya

la distracción del sol

2011-02-25T10:03:00.001-03:00

Necesidades en una mañana fresca:
la cocaína de la noche anterior
(los restos imperceptibles sobre la mesa de vidrio,
alguna piedrita caída)
agua fría o seven up antiresaca
una cremona caliente
café negro
un alma en fuga para que te haga una mamada
(o en su defecto una porno mañanera para hacerte una buena paja)
una ducha prolongada
medio porro
viento fresco en la cara
leer en las noticias que colgaron a Kadafi
(y mucho mejor que hordas comunistas incendiaron la casa Blanca)
waiting a friend de los rolling stones
una heineken en botellita helada
la otra mitad del porro
la distracción del sol
(maldito vigilante de la luna)

la revolución aplaude sementales

2011-02-24T00:34:00.002-03:00

(Fidel Fidel
duro con él)
Reynaldo Arenas
apretaba la verga dentro de su culo.
Sentía un inmenso goce.
Gemía un ¡seguí papito! cada tanto.
¡que viva la revolución!
en cuatro patas
Lezama Lima era un gordo marica
que babeaba los pectorales de lindos guajiros
y Virgilio Piñeira
un adicto al maltrato
de los rufianes.
guerrilleros
eyaculadores
galanes
para el suspiro de los maricas
y el goloso dulce
de la poesía.
Fidel no es mariquita
y entre los hombres nuevos
no tienen cabida
los putos
decadentes
agentes de la CIA
y occidente.
dentro de la revolución todo
todito papito
fuera de la revolución nada
de nada
solo un sexo entre
alambres de púa
rosas muertas
y el semen caliente
que se derrama
por la boca silenciosa de los poetas
que fueron muriendo
de pena
de sida
de exilio
de suicidio
(la revolución aplaudía
sementales
que montados en tanques rojos
regaban de sangre
la primavera de praga)

Harry Belafonte - "Banana Boat Song (Day O)" - 1956

2011-02-22T19:40:00.000-03:00

panza llena, corazón lleno

2011-02-21T12:49:00.001-03:00

Hipocondriacos
sacuden
su esquizofrenia
entre partes perdidas
de mil leprosos.
Brazos
dedos,
restos de labios
penes
entre dientes de rata
y mordidas de los niños
hambrientos
un manjar
un acto gourmet.
Panza llena
corazón lleno
y gordo obeso se caga y mientras devora un plato lleno de pastas y mariscos, el liquido marrón baja por sus pantorrillas carnosas hasta el suelo haciendo un charco del que se sirven las moscas el desayuno y la dama de rojo se arrodilla sobre el charco de mierda, y las moscas zumban su bronca por la interrupción de su comida, y la dama de rojo se saca el parche que cubre su orbita izquierda del ojo vacía y se introduce allí el pequeño pene del obeso hasta que acaba y derrama
la leche
en el ojo
un acto de amor
una mirada
lujuriosa
una forma
de llenar
el vacío
de la existencia.
Un eructo por acabada y un muy bien querida por la tarea.

negro que te quiero negro

2011-02-17T15:00:00.001-03:00

Un farol
en la puerta de atrás
para que pase el hombre negro
sombra entre la sombra
negritud
en la negra noche
oscuro
en la oscuridad
-negro de mierda no aparezcas por la entrada. Dice insolente el señor blanco, el señor rico, el señor con un auto importado en la puerta de la casa. No te confundas no es que no quiera ver tu negra verga de pantera sacudirse dentro del estrecho coño de mi chica. Ni saborearla un cachito. Es una cuestión de orden. Soy propietario, sos negro. Objeto de deseo y mercancía de consumo. Como una tele, la falopa o sushi. Si venís del África poco importa.
Lumumba despedazado
arrastrado en cadenas
negro
la liberación es asunto de blancos
y de la gracia de occidente
no brillan
bien los diamantes en sierra leona
negro, juguemos a daktari y clarence el león visco, juguemos a la porno hard, al poder negro partiendo el culito blanco que sangra y se caga y aguanta más y más, pero lo pagamos nosotros. Es nuestra propiedad, privilegio del amo. Mejor del África que cabecita.
Dos tiros
en la nuca
dos tiros
y a cambio nada
solo sangre
y los faroles
ardiendo
dejame que te revise cuando te vayas, de paso te palpo ahí y soy finalmente, el jefe.

la niña en el inodoro

2011-02-16T00:49:00.001-03:00

La niña sentada en el inodoro.
La bombacha abajo.
Perfume a rosas y cadáveres viejos.
Mea y caga
el dolor
se lo seca con papel higiénico
espera que luís miguel
le preste sus dedos en la conchita
afuera no hay nadie
y es demasiado lejos.
Una mirada gastada en el azulejo.
Una carta de amor
leída
una y otra vez
en la mano
un poco de coca en el vanitory
una lágrima seca sobre la rodilla.

culo y sopa

2011-02-15T23:55:00.001-03:00

La maricona fascista pide sexo por el culo.
Uno
dos
tres
cuatro
muchachos hambrientos
de culo
y sopa
la satisfacen
coger o morir
lo otro es el campo
trabajo forzado
caer.
La luz de la luna
es el reflector del vigilante en la torre
las estrellas esnifadas
por el caos
una botella
cayendo
delatando en el silencio.
Orugas y lombrices
hacen tarea de topo
gestan mariposas
degluten ombligos
y pezones.
Palas y picos
hacen obra de hormiga
surcan los caminos
se masturban
en el foso
espiando
las bombachas de las niñas.
Irradia
rabia
labia
escabia
flor de porquería.
Renuncio al significado
al final hablaran
las balas
y los orgasmos.

la sonrisa se te puso fría

2011-02-15T23:21:00.002-03:00

Primero llore desconsoladamente
que fui un machista?
Si seguramente
tanto como vos una mentirosa.
Tome tanta cocaína
que me provoque una parálisis facial
y gaste hasta el ultimo centavo
en olvidarte por la nariz
(y era infructuoso, a más tomaba,
más te pensaba)
en conseguir sexo de saldo
con las travestis de constitución
en acercarme a la muerte
después intente otro amor
pero la desesperación
y el abandono
eran una estigma de mi mirada
(solo me quedo la dulce amistad de penelope).
Siempre guarde silencio
ante cada pregunta mi respuesta fue
preguntenle a ella,
lo que diga esta bien.
Pero actuaste como una verdadera tejedora de telarañas
una mantis religiosa
una soberbia arpía
de la inocencia.
Hace ya bastante te olvide
y encontré el amor
en unos ojos oscuros que me cautivan
Note que el culo se te desmorono
y que la sonrisa se te puso fría,
note que ya no lanzabas fuego
sino agua coloreada
sobre los cuerpos amotinados
de tus recuerdos.

Mejor,
así quedan las cosas claras.

picado fino

2011-02-14T14:17:00.001-03:00

Picado fino. Ultimo tren a Bologna, el anarquista Pirelli cae desde una ventana, se desangra en el asfalto, sangre, sangre, sangre, y las risotadas policiales. El tren a Bologna estalla por las bombas de los fascistas. El anarquista Pirelli se desangra y las preocupaciones policiales son la única y verídica construcción de la escena. La verdad tiene varias caras: es un informe policial, es un noticiario, es una filosofía del estado, es una virtud teologal, es una lengua impuesta, es una negación de lo existente, es un acto de fe, es un principio de la razón, es un monstruo parido por el sentido común, es una gacetilla de prensa, es un mimeografo clandestino en la era de internet, es un chisme sobre la vida privada, es la dulce perversión de los cuerpos,
es una rosa,
es una rosa,
es una rosa
¿es una rosa?
Rosas rojas en la tumba del anarquista Pirelli enterrado al canto de hijos del pueblo (¡cerdo burgués, atrás, atrás!). El informe avala la teoría del suicidio. Anarquista sanguinario, amante de la sangre se mata por culpa.
Es la pasión de cristo en la cruz
la cruz de los hombres en cristo,
el hombre crucificado por cristo,
cristo es la cruz del hombre,
Cristo es la bomba volando el tren de Bologna. Un cura fascista disparando desde su campanario a la chusma roja (tararea entre dientes, ¡de cara al sol con las camisas negras!). Un stalinista disparando en la nuca de Durruti, de Nin, de Bujarin, de Ignace Reiss, de Rudolf Klement. Mientras Molotov estrecha las manos de von Ribbentrop, bebe vodka y divide Polonia donde los judíos de Varsovia van a resistir hasta la muerte. Como la muerte de Pirelli sangrando contra el piso, enterrado entre rosas rojas y la nuca de Durruti se abre cuando la bala lo atraviesa
y el mundo nuevo en el corazón
se derrumba
por la bala
de los “camaradas”
Dario Fo lo dijo mejor en su muerte accidental de un anarquista, Pirelli, desangrado, ácrata, desarrapado, paria de la historia y las revoluciones olvidadas.

un bigotito marcial

2011-02-11T20:24:00.001-03:00

Cuando lo vi, me calentó su porte. No sé como explicarlo, el era oscuro. No me refiero a su color de piel sino a su aire, era oscuro. Grande, fuerte, prolijo. Cuando se sentaba un enorme bulto sobresalía de sus pantalones. Te miraba a los ojos de manera penetrante y se lo sobaba. Era dominante. Pero estaba drogado y borracho y poco me importaba, estaba caliente. Cuando se presento tuve que haberlo tenido más claro, pero no caí. Recuerdo que le festeje el chiste y me quede un poco duro, como sorprendido. Un puto inteligente me dije. No se me ocurrió más que aquello. Evidentemente la droga enturbia el sentido. Me tendió la mano y dijo:
-José Antonio, como Primo Rivera.
Incluso el marcial bigotito de hormiga por encima de su labio superior me confundían.
El asunto es que partí con él hacia un departamento donde estaban sus amigos para tomar cocaína y tener sexo grupal.

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-Sabes cual es tu problema? Que sos puto y en eso te pareces a los judíos y los comunistas.
Tres hombres desnudos masturbándose alrededor de otro empotrado boca arriba sobre una mesa. Un quinto hombre con un pene de enormes dimensiones sostiene sus piernas dobladas y lo penetra. Un sexto hombre masturbándose sobre su cara es el que habla. Flaco, fibroso, peinado hacia atrás, fino bigotito marcial sobre el labio. Mete su pija en la boca del hombre empotrado y penetrado por una verga de dimensiones gigantescas, un fenómeno más extraordinario que el de las orejas del dr Spock. La sacude hasta la coronilla, se la meten hasta el fondo. Los ojos del hombre empotrado, penetrado por una verga de dimensiones extraordinarias y obligado a tragar una pija hasta la coronilla, son de pánico y gozo, dolor y éxtasis.
-y nosotros somos de una raza pura y no impura como la tuya que solo prohija fenicios avaros, drogadictos, degenerados y comunistas, son una raza impura. No te confundas, que te estemos cojiendo no nos hace putos. Es admiración por nuestra virilidad. Es hacer uso del derecho del soldado vencedor a saquear y violar, antes de dejar todo como tierra arrasada. Te voy a contar una cosa, los alemanes entraron a París violaron a las mujeres francesas y las muy putas se hicieron sus meretrices. Todas la gran Francia burguesa era una puta que se entregaba a la gran verga tecnificada del Tercer Reich para ser salvada del comunismo. Franceses sin honor. Lo mismo hicieron los bolches cuando entraron con el ejercito rojo a Berlin, se las cojieron a todas y a sus niñitos de las juventudes nazis. Es el derecho del vencedor, es virilidad, es el poder sobre el cuerpo del vencido. No te sientas mal, después de todo te estamos cojiendo muy bien. Pero no somos putos. Que te quede claro. Los putos son una degeneración de la naturaleza, como los judios; y un judío puto es demasiado, no se puede permitir. Es darle lugar a tipos como el pervertido de Woody Allen. Porque un judío comunista es una obviedad. Marx, Trotsky, Freud, todos judíos. Los banqueros todos judíos. Dominan a la banca, dominan a los grupos revolucionarios, gane quien gane, ganan los judíos. (El hombre empotrado mientras lo apuñala una verga de dimensiones gigantescas -un fenomeno más extraordinario que el dr Spock- y tragando una pija hasta la coronilla, se relame de pensar al ejercito rojo penetrando a los culitos duros de los rubios nazis de la SS). Saboreala bien putito porque estas son pijas Tacuara, de la Tacuara de Ezcurra Uriburu y no del gordo sajón ese que termino trotskysta de Joe Baxter. No señor nosotros somos las vergas de Dios. Son vergas sagradas en la honorable lucha contra los judios y el comunismo. Son armas de la Patria. También se la damos a los nenitos bien de la oligarquía, putitos como vos, porque son serviles al extranjero, son los que no entienden que su egoísmo y avaricia hace al pueblo preso de la ira.

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Toda la leche de esa enorme verga de dimensiones gigantescas chorreaba por el culo junto la sangre. La boca era un pantano de semen. Me habían acabado todos dentro de ella poniéndome un embudo para que lo tragara. Me sentía totalmente ultrajado y humillado, pero también gloriosamente cojido. Sobre mi vientre mi propio semen secándose.
Cuando me desataron el de bigotito me dio un beso de lengua en la boca. Acaricie la enorme verga de dimensiones gigantescas llena de mierda, sangre y leche. Colgaba allí entre sus piernas. Armas de la patria.
-te gusto la historia.
-si.
-que entendiste
-que todos los de la falange son putos.
-no jodas con José Antonio
-cual la muy maricona de primo rivera?
Ahí sentí la primer bofetada. Me cruzo la cara y su plaf me empujo la cara hacia atrás, después una trompada en la cara y caí. Patadas de pies desnudos mientras me cubría la cabeza y las bolas. Del golpe todo se pusieron a mearme. Divina lluvia dorada, abrí mi boca para recibirla.
Había pagado por ello no puedo quejarme.

LA CRUZ DE MARIHUANA

2011-02-10T16:58:00.000-03:00

huesos en los cementerios

2011-02-07T21:41:00.001-03:00

La noche devora insomnios. El cuerpo se sacude y un crack en los huesos del cuello y la columna son el único sonido reconocible en el murmullo de cañerías, ratas, cucarachas, gritos y autos. Silencio de paredes blancas. Silencio de espera de la muerte, del amor sorpresivo, del amanecer, del sueño. La sed apagada a sifonazos. 3 am en el verano de Mar del Plata. Fue un error tomar cocaína durante el día. Afuera todos
se drogan,
se emborrachan,
se desean,
se asesinan,
se cojen,
se golpean,
se histeriquean,
se prometen amores,
se declaran odios.
El hombre es el lobo del hombre decía el viejo Hobbes. La cruda verdad del estado, del pie del vigilante sobre la nuca del pibe chorro. O mejor mejor seria decir la verdad cocida en el platillo del derecho burgués, de la propiedad privada, del robo. Lamida por la lengua de perro obediente de la sociedad deseosa de propiedad. Propiedad. La esencia de la libertad en el sujeto diría el buen Hegel, llegando a la misma conclusión que la revolución burguesa. Que la libertad, la igualdad, la fraternidad, eran las formas políticas necesarias para abrir paso al gobierno del ben burgués, deseoso de orden, individualismo y desigualdad para acrecentar sus fortunas. El crimen.
Hegel, el buen profesor del Kaiser, el genial maestro de Marx, Engels y Bakunin, el padre del absoluto en el bolsillo de monedas de la filosofía. Carne masticada en los platos de un restaurante por el hombre y la mujer frente a la notebook Estamos en guerra civil.
Moco blanco de la pija,
juguito de la concha, botellas rotas contra la vereda,
vómitos en los rincones de la noche,
palabras ilegibles del borracho,
polvo triste de la prostituta,
caricias de la muerte en el cabello de la vieja,
una faca por amor y otro porque te odio.
Ahoga el hedor de las paredes. El gato duerme en la mesa. El amor esta lejos. El recuerdo me abofetea. En esta misma ciudad, antes de la caída del muro.
Cuerpo del joven soldado del trotskismo y la revolución política. Él, un lindo muchacho burgués parecido a Rimbaud, rizos, labios gruesos, sonrisa depravada. (¿Qué es la eternidad? El mar mezclado con el sol). Simplemente sedujo. Rompió el culo, lenta y dulcemente con una verga corta pero filosa como faca.
-duele, más despacio, no, no la saques que gusta. Así, así.
El cuello chuponeado y una sonrisa en la cara.
Estamos en guerra.
La ciudad arde
y se llenan de huesos
los cementerios.
Un hombre que esta solo y espera.

La magia es negra

2011-02-02T12:19:00.002-03:00

La muerte es blanca
La magia es negra
El cielo azul
El mar moco verde
El sexo es lujurioso
La cocaína efímera
El dolor desmemoriado
La tristeza un blues
La alegría brasileña
El mate amargo
La sangre de ellos azul
La nuestra roja
La revuelta pasión
La revolución es permanente
La luna llena
Las estrellas soles estallando
El sol una larga cabellera rubia
El amor una mujer gorda
El rechazo, la oreja de Van Gogh
La cultura un campo de concentración
El trabajo dictadura
La propiedad es un robo
El matrimonio propiedad
Y por eso existe ley y policía
La heterosexualidad es contrarrevolucionaria
El cine es acción
La guerra es política
El Fernet Branca
La verdad es la lengua obediente
La lucha es de clases
El capitalismo agonía.
Como decía Mallarme
La vida es lenta
Pero la esperanza es violenta.